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第482章 小番外归途（第2页）

两个人对视了几秒。

几十年的交情，从年少青春走到白苍苍，中间隔了多少生死离别，到了这个年纪，反而什么都不用说了。

“回了北京，”胡杨阿姨直起身，“我隔三差五去看你，别嫌烦。”

老顾嘴角弯了一下，“我什么时候烦过你？”

胡杨阿姨笑了，笑着笑着，别过脸去。

我老婆和笑笑把轮椅抬上搬家公司的车，我开车载着老顾和我妈。车子驶出大院的时候，我从后视镜里看了一眼这个生活了大半辈子的地方。院子里的花，凉亭下的秋千，还有那排我们亲手种下玉兰树，都在秋阳里安安静静地站着。我知道，以后可能不会再回来了。

老顾坐在副驾驶，看着窗外，没有说话。

我妈在后座，也没有说话。

车里的沉默很重，但不是悲伤的那种重。是那种把一段人生打包封存、贴上标签、然后轻轻放在身后的那种重。像是翻过了一本书的最后一页，合上封面，放回书架。书里的故事还在，但你不会再从头读起了。

北京的一切，比我想象的还要妥当。

老顾父母留下的房子在军区大院深处，一栋独门独户的小洋楼，红砖墙，爬满了凌霄花。院子不大，但收拾得齐整，定期有人维护，花草虽不如当年茂盛，倒也精神。客厅朝南，阳光好，冬天能坐在窗根底下晒太阳。

推开门的那一刻，老顾坐在轮椅上，在玄关停了很久。

他的目光缓缓地扫过客厅的每一个角落，那架老式钢琴，是他母亲生前弹过的；墙上那幅字，是他父亲的老战友题的；博古架上那一对青花瓷瓶，是他小时候就摆在那里的。五十年了，它们还在。像是时间在这里打了个盹，什么都没变。

“这房子，”老顾的声音有些紧，“是我爸我妈留给我的。”

他没有说“留给我的房子”，他说“留给我的”。那个“我”字里，装着一个儿子对父母全部的惦念。

我妈站在他身后，手搭在轮椅扶手上，轻轻按了按。

搬进北京的头几天，老顾的精神忽然好了起来。

他坐在客厅的窗前，看着窗外的院子，说这棵石榴树还是他小时候种的，这么多年了，居然还活着。他说他母亲秋天最爱坐在树下看书，清华的课不多，她常常带一壶茶、一本书，在树下一坐就是一个下午。

“你奶奶喜欢学术，”老顾看着那棵树，语气里有种孩子气的骄傲，“她教过我微积分，我那时候不乐意学，她就说，顾一野，你不学数学，将来怎么打仗？我说打仗用不着微积分，她说，打仗用不着，但做人用得着。”

我妈坐在他旁边，静静地听着。这些故事她听过无数遍了，但每一次听，她都像第一次听一样认真。

王姐从厨房端了茶出来。王姐跟了我们家二十多年了，早就是家里的一份子。这次搬家，她二话没说就跟了过来。她说她在哪儿都一样，只要家里人还在，就是家。

老顾问起胡杨阿姨。

她说胡杨怎么也不来看看我，嘴上带着笑，那笑意里有一点老友之间才有的责备，薄薄的，像一层霜。

笑笑立刻打电话，胡杨阿姨第二天就来了，拎着一袋稻香村的点心和一兜子水果。她走进门的时候，额头上全是汗，气喘吁吁的，但一看到老顾，立刻把气喘匀了，嗓门洪亮地喊了一声：“顾一野，我来了！”

老顾靠在沙上，看了她一眼，嘴角慢慢弯起来，“带了什么？”

“你最爱吃的，牛舌饼。”

胡杨阿姨把点心盒子打开，拿出一块牛舌饼递给他。

老顾接过去，咬了一口，嚼得很慢很仔细。吃完之后，点了点头，“还成，没以前好吃了。”

“你嘴巴刁了，”胡杨阿姨在他对面坐下，自己拿了一块也吃起来，“还是那个味，你老了，味觉不行了。”

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老顾没反驳，又拿起一块。

王姐泡了茶端过来，胡杨阿姨接过茶杯喝了一口，忽然说：“阿秀姐，你瘦了。”

我妈摸了摸自己的脸，笑了笑说：“没有，还是那样。”

“还那样呢，下巴都尖了。”胡杨阿姨皱着眉，转头看老顾，“顾一野，你是不是欺负阿秀姐了？”

老顾看着她，慢悠悠地说：“我欺负她？你不问问她这些年怎么欺负我的？”

胡杨阿姨愣了一下，然后哈哈大笑起来，笑声震得茶几上的茶杯都在微微颤抖。我妈也被逗笑了，一边笑一边轻轻拍了老顾的手背一下。老顾的嘴角弯着，那弧度不大，但眼睛里有一种光，是那种被两个最重要的女人围在中间、被嬉笑怒骂包裹着的、踏实的光。

那天胡杨阿姨待到很晚才走，临走的时候，她弯下腰，凑到老顾耳边说了几句话。声音很低，没有人听见说了什么。

老顾听了之后沉默了几秒，然后伸出手，握了握胡杨阿姨的手。他的手搭在她手背上，大概三秒钟，然后松开。

胡杨阿姨直起身，眼眶有些红，但脸上的笑还在。她朝我妈点了点头，又朝我挥了挥手，转身走了。步伐很快，背挺得很直，从头到尾没有回头。

我追出去送她，大院里的路很静，路灯把她的影子拉得长长的。她忽然停下来，扶着路边一棵老槐树，肩膀微微颤抖。她没有哭出声，但我看见她用力地、反复地深呼吸，像在把什么东西压下去。

“胡杨阿姨。”我叫她。

她转过身，眼眶红红的，但已经稳住了。她看着我说：“小飞，你爸这辈子，不容易。”

我说我知道。

她又说：“你妈更不容易。”