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第17章（第1页）

卧室门关上的瞬间，晏逐水靠在窗台上，长长地舒了口气。月光还在流，《枯叶》的余韵还在空气里飘，他抬手摸了摸自己的脸颊，才发现眼泪早就掉了。

不是难过，是松了口气——像堵了很久的墙，终于透了道缝，有光进来了。

他走到厨房，把保温桶里的粥倒进锅里，小火慢慢热着。米香混着月光的清辉漫开来，暖得人心里发软。

书房的灯不知什么时候亮了。晏逐水透过门缝看了眼，洛林远坐在书桌前，手里拿着那个牛皮纸笔记本，没翻，只是看着封面的高音谱号，指尖轻轻摩挲着。月光从窗户照进去，落在他身上，安安静静的。

晏逐水没再打扰，端着热好的粥回了自己的保姆间。

躺在床上，他拿出手机，又听了一遍《枯叶》。这次没觉得空茫，只觉得曲子里藏着点温柔——像洛林远最后那句“热一下再喝”，像他指尖在虚空中划的弧线，像他眼底那点软下来的光。

他忽然想起洛林远笔记本里那句“20191026雨。终于弹顺了。她站在琴房门口，没说话。”

也许“她”不一定是何虞欣。也许只是某个普通的雨天，有人站在琴房门口，听他弹完了这首《枯叶》，没说话，却懂了他没说出口的话。

就像现在的他。

晏逐水关掉手机，闭上眼睛。窗外的月光落在枕头上，暖融融的。他想，明天早上，该给洛林远煮碗甜粥了——加几颗红枣，补补气血。

而书房里，洛林远摩挲着笔记本封面的高音谱号，指尖停在那句“她站在琴房门口，没说话”上。纸页上的泪痕早就干了，可他好像还能想起那天的雨——何虞欣确实站在门口，可他写这句话时，想起的不是她。

是那天在小酒馆里，站在门口听老钢琴师弹《枯叶》的自己。

那时他还能弹，还能站在舞台上，还以为只要够努力，就能留住所有想留的东西。

直到此刻，听着窗外隐约传来的、晏逐水轻轻哼的调子——不成调，很轻，却刚好对上《枯叶》的节奏——他才忽然明白，有些东西留不住，可总有人能懂。

懂那些藏在乐谱里的泪，懂那些没说出口的疼，懂这首冷门的《枯叶》，也懂他这颗坠落的、却还没熄灭的星。

洛林远合上笔记本，放在书桌的正中央。然后站起身，走到琴房门口，没开门，只是把手贴在了冰凉的门板上。

琴键的余温和未说的话

晨光漫进客厅时，洛林远正盯着自己的左手看。

指尖悬在茶几上方，离桌面不过半寸，却像隔着条深河。昨晚听《枯叶》时，他分明觉得食指指尖有过一丝微弱的麻痒——那是神经在苏醒的信号，可此刻再试，指尖只是僵着，连最轻微的弯曲都做不到，只有腕骨处传来钝钝的疼。

“又在跟自己较劲？”

晏逐水端着复健用的弹力带从厨房出来，见他这副样子，忍不住拿出手机打字。屏幕递到洛林远面前时，他特意把字体调大了些，怕晨光晃眼。

洛林远收回手，别开脸：“不用你管。”话虽硬，语气却比前几天软了些——自那晚聊过《枯叶》后，他对着晏逐水，好像再难像从前那样刻薄得毫无顾忌。

晏逐水没接话，只是蹲下身，把弹力带轻轻放在茶几上，又从口袋里摸出个小小的绒布包。打开时，里面滚出几粒圆润的鹅卵石，淡青色的，表面磨得光滑，是他昨天在楼下公园捡的。

“张医生说，握这个能练指力。”他打字解释，指尖点在屏幕上，“不用太用力，攥住就行。”

洛林远瞥了眼那几粒石子，颜色倒是干净，可终究是路边捡来的东西，沾着泥土气。换在以前，他定然要皱眉扔开，可此刻看着晏逐水眼里的认真——那眼神亮得很，像捧着什么宝贝——他竟鬼使神差地伸出了左手。

晏逐水连忙把石子放进他掌心，指尖不小心擦过他的指腹，温温的。洛林远的手猛地缩了下，却没松开，只是把掌心攥紧了。石子贴着掌心的温度，不凉，反而带着点太阳晒过的暖，硌着掌心的纹路，竟真的压下了几分腕骨的疼。

“丑死了。”洛林远低声嘀咕，视线落在自己攥着石子的手上，没看晏逐水，“下次别捡这些破烂回来。”

晏逐水却笑了——不是咧嘴笑，只是嘴角悄悄弯了下，像春风拂过冰面。他拿出手机打字：“下次捡好看的。”

洛林远“嗤”了声，没再怼他。晨光落在他手背上，把纱布的边缘照得透亮，能看见底下淡粉色的疤痕。晏逐水蹲在旁边，没敢打扰，只安静地看着他指尖的动作——攥紧，松开，再攥紧，力道虽轻，却比昨天多了半分稳当。

“对了。”洛林远忽然开口，打破了安静，“昨天那首《枯叶》，你说你是在旧唱片里听的？”

晏逐水点头，指尖在手机上敲：“县城旧书市淘的，唱片套都烂了，只看清作者名。”

“县城？”洛林远挑眉，“你不是本地人？”

“嗯。”晏逐水打字，“老家在南边的小县城，来这儿三年了。”

“做什么来的？”话问出口，洛林远才觉多余——看晏逐水这一身洗得发白的工装，闻着身上若有若无的消毒水混着水汽的味道，自然是为了讨生活。他指尖捻着掌心的石子，补了句，“送水之前，做什么的？”

晏逐水的指尖顿了顿，屏幕暗了下去。他垂着眼，睫毛在眼下投了片浅影，过了好一会儿才重新打字，字打得慢：“在餐馆洗过碗，也在工地搬过砖。”没提音乐，半句都没提。