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第7章 尝试（第1页）

冰冷。

不是夜晚空气的寒冷，而是从骨髓深处弥漫出来，冻结了血液、思维乃至求生欲的绝对冰冷。荒木庄投下的阴影像一块巨硕的墨锭，将我碾磨成微不足道的粉末，融入身下这片荒芜之地。那个西装男人的话语，不是威胁，是宣判。将我所有的挣扎、恐惧、乃至这具身体原主的滔天野心，都贬低为剧本上几行早已干涸的墨迹。

错误。角色。剧情。

每一个词都像烙印，烫在灵魂上，嗤嗤作响。

就这样结束吗？像一条被随手划掉的错字，安静地腐烂在这片“可能性”的坟场？等待着或许永远不会到来的“下一幕”，或者干脆被彻底遗忘？

不。

一股微弱，却异常尖锐的悸动，猛地刺穿了那片绝望的冰层。

凭什么？

凭什么我的命运要被一支看不见的笔所书写？凭什么我的存在意义，仅仅是为了衬托那个“无敌男人”的背影？凭什么连我的反抗，都要被归为“被允许的剧情”？

愤怒。一种远比dio的狂怒更沉淀、更不甘的愤怒，如同地底奔涌的岩浆，开始灼烧我那几乎冻僵的神经。

我不是dio。我不是那个注定败亡的吸血鬼。我是一个闯入者，一个“异魂”！这难道不正是最大的“变量”吗？如果一切真是既定的剧本，那我这个“错误”本身，不就是对“原作者”最大的嘲讽？

那个男人说，不要触碰“真实”。

可如果连触碰的尝试都没有，那和真正舞台上的提线木偶，又有什么区别？至少，木偶不知道自己被操控。

我艰难地动了动手指，指尖陷入冰冷潮湿的泥土。剧痛从四肢百骸传来，提醒着我这具身体的残破。“世界”的气息微弱得如同风中残烛，几乎感知不到。我什么都没有了，除了这缕不肯屈服的、属于“异魂”的意志。

那么……就用这仅剩的东西，去尝试。

不是尝试胜利，不是尝试逃脱，仅仅是尝试……证明“我”存在过。哪怕只是在那支笔上，划出一道微不足道的、需要被费力擦去的痕迹。

我凝聚起全部的精神，不是去呼唤“世界”的力量——那力量似乎也受制于这个空间的规则——而是向内，去触碰那扇曾带我来到此地的、“门”的残留印记。那段破碎古老记忆带来的共鸣，还在血脉深处出微弱的回响。

我要……再次开门。

不为了逃去哪里，仅仅是为了，在这里，在“荒木庄”的面前，在“命运”的注视下，打开它！

这念头一起，周围的空气似乎骤然凝固了一瞬。那座孤独建筑的阴影，仿佛变得更加深沉。一种无形的、庞大的压力，从四面八方挤压而来，试图将我这微不足道的念头碾碎。

它在阻止我。

这更坚定了我的决心。

“呃……啊……”喉咙里出破碎的嘶鸣，我榨取着灵魂深处每一丝可用的力量，引导着那微弱的共鸣，试图在这片被“规则”严密看守的空间里，撕开一道口子。

没有光芒，没有嗡鸣。

只有抵抗。来自整个空间的、冰冷而绝对的抵抗。像是一个人徒手试图撕开钢铁，指骨崩裂，血肉模糊，却看不到丝毫成功的希望。

压力越来越大，我的耳中开始轰鸣，眼前泛起黑斑，意识像一根被拉到极致的橡皮筋，即将崩断。

但我不停。

一遍，又一遍。用意志去撞击那无形的壁垒。哪怕头破血流，哪怕灵魂消散。

至少……我试过了。