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第317封 灯痕煨暖一筷红（第2页）

“为什么不早告诉我？”

我伸手去碰你掌心的疤，那里的皮肤凹凸不平，像被岁月啃过的石头。

你猛地缩回手，往后退了半步，眼神里闪过一丝慌乱，随即又笑了，笑得比哭还难看：

“告诉你干嘛？让你担心吗？你当时正为窗帘颜色纠结呢，总不能让你分神……

再说，这点小伤，过两天就好了，男人嘛，皮糙肉厚的。”

可我明明记得，你拆货架的视频，被仓库管理员拍了下来，在了他们的工作群里。

视频里的你，撬螺丝时用力过猛，整个人往前扑了一下，额头撞在货架的铁棱上，出“咚”的闷响，你却只是捂着额头蹲了两秒，就又爬起来继续撬，血顺着鬓角往下淌，滴在灰色的工装裤上，洇出一小片深色的云。

管理员跟我说：

“那小伙子犟得很，说‘这活儿我必须干完’，流着血还在跟螺丝较劲，像跟谁赌气似的。”

我才明白，你哪里是在跟螺丝赌气。

你是在跟那些想压垮我们的现实较劲，跟那些觉得“你配不上我”的眼光较劲，跟你自己心里那点“不能让她受委屈”的执念较劲。

那天，你请我吃的火锅，其实是用拆货架的工钱消费的。

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你把肥羊卷往我碗里堆时，自己却没怎么动筷子，只喝了两碗清汤，说“最近上火，不敢吃辣”。

我后来才现，你嘴角的燎泡破了皮，是那天撞在货架上撞出来的。

“你看，这疤快消了。”

你现在总爱举着掌心给我看，像是在炫耀什么战利品，“当时流了点血，现在不也没事了？”

可我每次摸到那道疤，都像摸到了仓库里那片冰冷的月光，摸到了你咬着牙硬扛的疼。

其实，爱里最动人的，从不是“我养你”的豪言，而是“我疼，但我不说，我怕你疼”的隐忍。

就像那道藏在掌心的疤，明明是伤，却被你当成给我的勋章，戴了很久很久。

周末去工地监工，正赶上工人师傅们吃午饭。

你从楼下的快餐店拎回两盒盒饭，塑料盒在满是水泥渍的地上，磕出轻响。

打开盖子时，热气裹着米饭的香扑过来，我刚要夹一块红烧肉，你突然把我的饭盒，往自己那边挪了挪，筷子在两个盒子间飞快地扒拉——

你的盒饭里本来有三块肉，后来全卧在了我的米饭上，连块带肥的边角料都没剩。

“你干嘛？”

我伸手去拦，指尖碰到你烫的手背。

你却把筷子一横，笑得露出点牙：

“我吃这个就行。”

说着夹起自己碗里的白米饭，扒拉着往嘴里送。

“你忘了？我在工地上练出来的，吃米饭都能长力气，扛瓷砖爬楼梯跟玩似的。”

我望着你喉结，轻轻滚动了一下，像有颗没说出口的字卡在那里，上不上，下不下。

白米饭咽得显然有些费力，你喉间动了两动，才把那口饭顺下去，嘴角却还绷着点笑意，像是怕我看出什么。

阳光刚好落在你脖颈上，把那道滚动的弧度照得清清楚楚，连带着鬓角没擦净的灰，都成了藏不住的温柔——

原来有些疼，是要先咽进肚子里，才敢笑着说“不碍事”的。

我突然想起上周来工地，看见你给工人递烟时，装修师傅拍着你肩膀说“小伙子这阵子瘦了，是不是省钱买灯呢”。

那时，你嘿嘿笑着摆手，现在想来，那些被你挑进我碗里的肉，原是你自己省了又省的念想。

“我不爱吃这么肥的。”

我夹起一块带皮的红烧肉，往你碗里送，你却偏头躲开，筷子在我碗沿敲了敲：

“快吃，凉了就不好吃了。”