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第114章 私人情感（第3页）

他的手在沙粗糙的布料上，轻轻抚过。

冰冷。

没有任何温度。

他一步步走着，掀开一张又一张白布。

餐桌。

她曾在这里，笨拙地为他做第一顿糖醋排骨。

书架。

上面还留着她爱看的那些言情小说。

他曾不止一次，在她睡着后，将那些书里描写的、愚蠢的男主角，在脑中凌迟处死。

最后，他走进了她的卧室。

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那也是他的卧室。

那张不大的床上，曾挤着他和她两个人。

他总是以怕黑为借口，像一只大型犬一样，从背后紧紧抱着她。

贪婪地汲取着她身上，那让他赖以为生的温暖气息。

他的目光，落在了卧室角落那个小小的画架上。

上面也盖着白布。

他走过去，手指触碰到白布的一角，却迟迟没有掀开。

心脏的位置，传来一阵久违的、被钝器反复捶打的痛楚。

这五年，他用疯狂的工作，用冷酷的报复，用药物的麻痹，试图将这种感觉彻底杀死。

但在此刻，在这个充满了她气息的空间里，所有的伪装都土崩瓦解。

他深吸一口气，猛地掀开了白布。

画架上，是一幅未完成的风景画。

颜料早已干涸龟裂。

他的视线，从画架上移开，落在了旁边一个不起眼的木箱上。

那是她放画具和旧画稿的地方。

陆夜蹲下身，打开了木箱的搭扣。

里面是一叠叠画纸，和一些零散的素描本。

他拿出一本，随意地翻开。

里面是各种各样的写。

一只在墙角打盹的流浪猫。

一杯冒着热气的咖啡。

一个在路边哭泣的小女孩。

她的画，总是充满了这种无用的、廉价的温柔。

他一页一页地翻着，面无表情，像是在批阅一份无关紧要的文件。

直到，他的手指停在某一页。

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