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第10章 你说我给你的爱就像枷锁（第4页）

用尽全身的力气！

朝着坚硬冰冷的舞台地板！

狠狠砸了下去！！！

“砰——！！！”

一声沉闷到令人心脏骤停的巨响，如同陨石撞击地面！珍贵的云杉面板在巨大的冲击下瞬间四分五裂！弯曲的琴颈、崩飞的指板、细碎的木屑……如同被肢解的尸骸，在惨白的聚光灯下四散飞溅！其中一块尖锐的木片甚至擦着冲上舞台的陈默的脸颊飞过，留下一道火辣辣的血痕！

巨大的、绝对的死寂。时间仿佛被这毁灭性的一砸彻底粉碎。

苏晚站在一片狼藉的琴骸中央。她的胸口剧烈起伏，呼吸粗重，仿佛刚刚经历了一场生死搏杀。脸上蜿蜒的血痕、破碎的华服、散乱的丝，让她看起来像个浴血的复仇女神。

她慢慢地抬起头，目光越过呆若木鸡的观众席，越过那些惊愕到失语的乐评人和音乐家，最终，如同两道冰冷的、淬火的利剑，精准地钉在了刚刚冲到舞台边缘、僵立如石像的陈默身上。

她的嘴唇动了动，声音不大，却因为极致的寂静和音响设备的残余扩音，清晰地、带着金属摩擦般冰冷的回响，传遍了音乐厅的每一个角落：

“这枷锁……”她微微歪了歪头，脸上竟然扯出一个令人毛骨悚然的、破碎而讥诮的微笑，一字一顿，字字泣血：

“还给你。”

话音落下，她再不看任何人一眼，包括那个僵在舞台边缘、面无人色的陈默。她挺直了染血的脊背，像一株被狂风摧折却依旧不肯倒下的芦苇，踩着满地的名琴碎片和断裂的琴弦，一步一步，在数千道呆滞的目光中，决绝地、头也不回地走向了后台那片象征着解脱的黑暗。

高跟鞋踩在木地板上，出空洞的回响。嗒…嗒…嗒…

每一步，都像踩在陈默那颗被数据和掌控欲填满的心脏上，将它碾得粉碎。他伸出的手僵在半空，徒劳地想要抓住什么，却只抓到了冰冷的空气和飞散的松香尘埃。他的嘴唇翕动着，喉咙里却不出任何声音，只有仪器失控般尖锐的蜂鸣在他混乱的大脑中疯狂回荡。

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厚重的铁门在身后“哐当”一声关上，隔绝了走廊里消毒水刺鼻的气味和远处隐约传来的、意义不明的哭嚎与呓语。窗外的阳光透过高强度防爆玻璃，在地板上投下几块惨白的光斑，毫无温度。

陈默穿着蓝白条纹的病号服，过于宽大，显得他嶙峋的身体更加单薄。他蜷缩在房间角落一把固定在地面的塑料椅子里，整个人缩成一团，像一片被寒风卷到墙角、即将腐烂的叶子。他怀里紧紧抱着一卷东西——不是文件，不是数据图纸，而是一卷用旧了的、粘着松香碎屑的测音仪胶带。胶带边缘磨损起毛，有些地方还残留着深色的痕迹，不知是污渍还是干涸的血迹。

他的手指神经质地、一遍又一遍地撕扯着胶带边缘翘起的部分，指甲缝里塞满了白色的胶渍和细小的、深褐色的小提琴漆皮碎屑。

“频率…共振…节点…”他干裂的嘴唇不停地蠕动着，声音嘶哑含混，如同梦呓，“泛音列…必须…必须对齐…偏差…o赫兹…o赫兹…”

他布满血丝的眼睛空洞地瞪着对面墙壁上空无一物的惨白，仿佛那上面正投影着只有他能看到的、瀑布般流泻的频谱瀑布图。他时而惊恐地瑟缩一下，像是被无形的声波击中；时而又突然亢奋起来，手指在空中快地点划，模仿着调试旋钮的动作，嘴里念叨着：“apha波段…注入…对…注入…稳定…稳定…”

病房墙壁上，挂着一台被透明塑料罩保护着的液晶电视。屏幕无声地亮着，播放着本地艺术频道的午间新闻。

画面切换。一个熟悉又陌生的身影出现在屏幕上。

是苏晚。

她站在一个灯光设计完全不同的小型舞台中央，不是那种恢宏冰冷的音乐厅，更像一个充满实验气息的艺术空间。灯光柔和而富有层次，不再是刺目的聚光灯。她穿着简单的黑色高领衫，长随意地挽起，脸上没有任何妆容，那道曾经刺目的血痕如今只留下一道淡淡的、几乎看不见的浅粉色印记。

她怀里抱着的，是一把看起来颇为普通、甚至有些陈旧的小提琴。没有斯特拉迪瓦里的光环。

镜头推近。苏晚闭上眼睛，深深吸了一口气。当她再次睁开眼时，里面没有了往日的压抑、恐惧，也没有了那晚舞台上毁灭性的疯狂。那是一种经历过彻底破碎后重新凝聚的平静，深邃如潭水，底下却涌动着真正属于她自己的力量。

琴弓落下。

流淌出来的音乐，是德彪西的《月光》。

但那不是陈默频谱分析图上那个“能量传递效率低下”的《月光》。琴声空灵、飘渺，带着一种梦幻般的忧伤和自由的呼吸感。每一个音符都像是从她灵魂深处自然流淌而出，没有预设的模型，没有刻意的“优化”，没有枷锁。旋律在空气中自由地舒展、盘旋，如同真正的月光，温柔地洒满整个空间，也穿透了冰冷的电视屏幕。

镜头扫过观众席。人们闭着眼睛，脸上是沉浸的、被纯粹音乐打动的神情。有人眼角湿润。

陈默撕扯胶带的动作猛地顿住了。

他浑浊的、充满血丝的眼球，一点点、极其缓慢地转向了电视屏幕。他死死盯着屏幕上那个沉浸在音乐中的身影，盯着那把普通的小提琴，盯着她脸上那彻底自由的、平静的神情。

他干裂的嘴唇张开了，似乎想说什么，想咆哮，想用他那套声波理论去分析、去否定、去重新“优化”这“低效”的演奏。

但最终，从他喉咙深处挤出来的，只是一串破碎的、意义不明的、如同老旧齿轮卡死的嗬嗬声。

他怀里的那卷测音仪胶带，“啪嗒”一声，掉落在冰冷的水磨石地板上，滚了几圈，停在惨白阳光的边缘。几片深褐色的小提琴漆皮碎屑，从松脱的胶带里散落出来，像早已枯死的蝶翼碎片。

电视屏幕上，苏晚的《月光》还在流淌，清冷，自由，无边无际。那月光洒不进这间被铁门紧锁的病房，也照不亮陈默眼中彻底坍塌的、由数据和掌控欲构筑的废墟。

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