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第7章 纹样里的雨（第2页）

“是绣诀。”沈皓明看着纸条，“‘雨绣三叠’应该是指绣雨景时的三层针法，每层都藏着不同的心意。”他忽然想起什么，跑回办公室翻出那本民国账簿，“你看这里，林秀娥奶奶记过‘雨日停工，补绣三叠’，说不定她也懂这种绣法。”

林晚星把纸条夹进账簿，忽然现账簿的最后几页是空白的，纸页边缘却有淡淡的针孔，像是有人用针刺过字。她想起“水显纹”的印模，赶紧取来清水，轻轻洒在空白页上。

奇迹出现了。随着水迹的蔓延，针孔处渐渐显露出字来，是用极细的针刺的，要凑得很近才能看清：“民国二十六年，雨，日军占苏州，织造府被烧，姐妹们把最好的料子缝进夹袄，藏在……”后面的字被撕了，只留下个残缺的“井”字。

林晚星的手猛地一颤，清水滴在纸上，晕开了更大的水迹。她忽然想起老奶奶母亲的身份——苏州织造府的绣工，想起那幅雨景绣品里的金银线，想起“藏”字……难道那些绣品里藏着什么秘密？

“老匠人！”林晚星朝楼下喊，声音带着不易察觉的抖，“您知道苏州织造府当年的旧址在哪吗？有没有一口老井？”

老匠人正在整理线轴，闻言愣了愣：“织造府？早就拆了，原址就在现在的博物馆附近。我小时候听师父说，府里有口‘绣娘井’，当年绣娘们洗手、泡丝线都用那口井的水，说水甜，绣出来的花样有灵气。”他忽然压低声音，“还听说，抗战时那井里藏过东西，具体是什么，没人知道。”

沈皓明立刻拿起电话：“我联系博物馆的周馆长，问问能不能查当年的档案。”他看着林晚星手里的账簿，“如果真是藏了东西，说不定和那些失传的绣法有关。”

电话那头，周馆长听完来意，沉默了片刻：“巧了，我们上个月整理库房时，现了一批抗战时期的档案，里面提到织造府的绣工们曾秘密转移过一批‘缂丝贡品’，后来这批贡品不知所踪，只留下句‘雨落井开，纹显物出’。”

“雨落井开，纹显物出……”林晚星重复着这句话，看向窗外刚放晴的天空，天边挂着道淡淡的彩虹，“今天刚下过雨，说不定……”

沈皓明已经抓起了车钥匙：“去看看。”

博物馆后院果然有口老井，井口用青石雕成，上面刻着缠枝莲纹样，和那只木盒上的纹路如出一辙。井沿的青苔里还留着雨珠，倒映着天上的云，像块碎了的镜子。

周馆长带来了档案里的一张图纸，上面画着井壁的剖面图，在距井口三米深的地方，标着个小小的“卍”字记号。“档案说，这里有块活动的石板。”他指着图纸，“但我们试过，石板纹丝不动，像是被什么东西卡住了。”

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林晚星蹲在井边，指尖抚过井壁的青苔，忽然在“卍”字记号处摸到块松动的石头。她想起那幅雨景绣品里的“飞针”技法，用指尖轻轻敲击石头的边缘，节奏竟和绣雨丝时的针脚一样——密而不乱，轻而有力。

“咔哒”一声，石板果然松动了。

沈皓明找来根长竹竿，小心翼翼地拨开石板，里面露出个用油布包裹的物件。拉上来打开一看，是个半米长的木匣，匣子里铺着红绸，放着三卷泛黄的丝绸，上面绣着的纹样，连见多识广的老匠人都倒吸了口凉气。

第一卷是“百鸟朝凤”，用的是“盘金绣”，金线盘出的凤凰羽毛层层叠叠，在光下转动时，竟能看出不同的光泽，像是凤凰真的在展翅；第二卷是“百花图”，每种花都用了不同的绣法，牡丹用“打籽绣”，梅花用“切针绣”，最绝的是昙花，用“虚实针”绣成，远看像蒙着层薄雾，近看才能看清花瓣的纹路；第三卷最特别，上面没有具体的花样，只有无数交错的线条，像是谁把各种绣法的针脚都画了下来，旁边用小字标注着“混绣七十二法”。

“是失传的‘天宫绣谱’！”老匠人捧着绣品，手激动得抖，“我师父说过，这套绣谱记录了明清两代最好的绣法，当年被织造府当成传家宝，没想到……没想到真的藏在这里！”

林晚星翻到“混绣七十二法”的最后一页，上面用针刺着几行字：“吾辈绣娘，以针为笔，以线为血，纵逢乱世，亦要让纹样活下去。望后来者，见纹如见人，让这些针脚，继续绣人间。”落款处，是个小小的梅花记号。

夕阳透过博物馆的窗棂，照在绣谱上，金线银线在光里流动，像无数条时光的河。林晚星忽然明白，那些藏在雨里的秘密，那些绣在布上的心意，从来都不是要被忘记的。就像这口老井，看似沉寂，却在雨天把珍贵的过往还给了人间；就像那些逝去的绣娘，她们的针脚早已融进了苏州的雨里，落在后来者的指尖，让那些美丽的纹样，能继续在时光里生长。

回去的路上，沈皓明握着林晚星的手，她的指尖还带着绣线的温度。车窗外，雨后的苏州像幅洗过的水墨画，青瓦白墙间，偶尔能看见穿旗袍的姑娘走过，裙摆扫过湿漉漉的石板路，留下淡淡的香。

“下个月的婚纱照，”林晚星忽然说，“我想用‘雨丝绣’绣件旗袍，上面绣两只燕子，一只朝东，一只朝西，翅膀碰在一起，像要穿过雨帘遇见。”

沈皓明笑了，镜片后的眼睛亮得像星：“再在燕子的脚下绣朵山茶花，用你今天滴在绣品上的那种红，像血，像火，像藏在时光里不肯熄灭的念想。”

车驶过那口老井时，林晚星回头看，夕阳正落在井沿的青苔上，那道“卍”字记号在光里闪着，像个未完的句点。她知道，故事还没结束。那些藏在纹样里的雨，那些绣在时光里的针脚，会继续在苏州的街巷里流转，落在某个穿蓝布衫的老人手里，落在某个低头绣花的姑娘指尖，落在每个愿意相信“美会流传”的人心里，像这场缠绵的秋雨，看似清冷，却悄悄润了万物，催了花开。

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