“但也是家。”她补上。
后台跳出一条新消息,是另一所城市的学生会来的。
“看了你们的直播,能不能把‘夜行信箱工具包’一份?我们有个深夜自习室想试试。”对方写。
她立刻回复:“当然可以,我们明早寄出纸质版,今晚先电子档。”
我把压缩好的文件拖进邮件,附上“请慢慢写,请慢慢读”,又加了一行:“若有疑问,随时敲我们。”
送键按下的瞬间,邮件像一只信鸽飞出去,落在另一个夜里。
她看着进度条消失,轻声说:“这些夜晚开始连成一条线。”
我点头:“越连越亮。”
桌上还有几张尚未完全晾干的卡片。
她把它们移到阳台,让夜风吹一吹墨迹。
阳台的灯光很柔,照在卡片上,字迹像刚刚说出口的心事。
她站在那里,看着城市的灯光:“如果这些字能在风里飘去,该有多少人能听见。”
“我们把它收下来,再送出去。”我说。
她回头冲我笑:“也要留一份在自己心里。”
屋里只有键盘的余温和卡片的纸香。
我们又打开统计后台,新增的访问点从一条线变成了一片细密的星星。
“凌晨两点也有人在看。”她指着屏幕,“他们可能正在自习。”
“或者刚下班。”我说。
她沉默了一下:“希望他们看到这些字,会觉得自己被灯照着。”
我们在“巷口的味道”页面底部加了一行小字:“如果夜里累了,请停下来喝一口热汤。”
这行字像一只手,轻轻搭在读者的肩膀上。
十一点半,我们把文件夹合上,电脑待机。
她去厨房烧了一壶热水,倒进两个杯子里。
蒸汽升起,玻璃杯被烫得微微雾。
“今天的夜风比昨天轻。”她说。
我靠在柜子旁,看着她:“也许是因为我们心里有灯。”
她点头:“有灯,就不慌。”
我们端着杯子回到客厅,灯光被调到最暗。
茶香和纸香混在一起,夜色被安抚得很柔。
我们把今晚的收获同步给李明,他回了三个鼓掌的表情。
“明天他就能看到新的页面。”她说。
“明天我们继续去别的巷子?”我问。
她点头:“想去夜市的糖水铺,再去一家二十四小时书店。”
夜深,窗外的车声变得稀疏。
她收好硬壳夹,把今天的卡片放进文件盒,贴上日期:第十一天。
“感觉我们在做一部巨大的剪贴簿。”她笑。
“一部城市的剪贴簿。”我说。
她轻轻合上文件盒,动作像是关上一盏灯。
“晚安,巷口。”她小声说。
“晚安,夜里写字的人。”我接着说。
我们靠在沙上,听着城市最后几声远处的鸣笛。
夜色安静而丰饶,像刚写好的卡片,墨迹未干。
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