不是正常的烹饪烟雾。
是焦糊的那种。
林叙看了一眼锅里的不明物体,又看了一眼陆昭。
陆昭也看着他。
四目相对。
“……你回来了。”陆昭说。
“你在干什么?”
“做饭。”
“做什么饭?”
陆昭低头看了一眼锅里的东西。
“……红烧肉。”
林叙沉默了三秒。
“妈周二的红烧肉是剩菜,”他说,“热一下就行。”
“我知道。”
“你这是在重做。”
“我知道。”
“你做糊了。”
“……我知道。”
林叙没说话。
他走过去,从陆昭手里接过锅铲,把火关了。
锅里的红烧肉已经看不出是红烧肉了,边缘焦黑,汤汁收干,黏在锅底一层。
陆昭站在旁边,低着头。
“我看妈留的汤不多了,”她说,“就想再做一个。”
顿了一下。
“我以为跟方便面差不多。”
林叙没接话。
他把锅端下来,放进水池,打开水龙头。
水冲在焦黑的锅底上,出滋滋的声响。
“你吃过了吗?”他问。
“……没。”
“妈留的汤呢?”
“热好了,在那边。”
林叙顺着她手指的方向看去。
灶台另一边,一个小砂锅安安静静坐着,盖子盖得严严实实。
他走过去,掀开盖子。
是莲藕排骨汤。
汤色清亮,莲藕炖得软烂,排骨脱骨。
旁边还摆着一碗米饭,筷子架在碗边。
林叙看着那碗饭。
“你还没吃?”他问。
“……你先吃。”陆昭说。
林叙没动。
他转过身,看着陆昭。
陆昭低着头,围裙带子垂下来一根——和早上一样,她自己没现。
“你几点开始做的?”他问。
“……四点半。”
林叙沉默。
他想起她数学周测考四十五分那次,在房间里憋了一下午,把同一道错题写了二十遍。
他想起她期末考完回来抱着成绩单哭,说下次一定及格。