“小昼,”她说,“妈妈有句话,你听着。”
林昼点点头。
“感情是两个人的事,要互相体谅,互相扶持。”母亲说得很慢,“但无论多爱一个人,都不要忘了爱自己。不要把所有心思都放在等他、想他上,要有自己的生活,自己的事。”
她看着林昼的眼睛:“你明白妈妈的意思吗?”
林昼点点头:“明白。”
“那就好。”母亲伸手,轻轻拍了拍他的肩,“妈妈走了。有事打电话。”
“嗯。妈,路上小心。”
母亲离开了。门轻轻关上。
林昼站在门口,听着电梯的声音。然后他走回客厅,在沙发上坐下。
阳光从窗户照进来,在地板上投下明亮的光斑。空气里还残留着饺子的香气,和母亲身上淡淡的、熟悉的香水味。
他想起母亲说的话:“给他也寄点吧。”“不要把所有心思都放在等他、想他上。”
第一句是接纳,是关怀,是把陆夜纳入了“家人”的范畴。第二句是提醒,是告诫,是怕他在爱情里迷失自我。
林昼走到厨房,打开冰箱。冷冻室里,饺子盒整齐排列,肉丸盒在旁边。冰箱灯亮着,照在这些食物上,像照着一份沉甸甸的爱。
他拿出手机,给陆夜发了条消息:“我妈今天来了,包了好多饺子。她说要给你寄点,让你在北京也能吃到家里的味道。”
发送后,他等了几分钟。没有立刻回复,陆夜可能在忙。
林昼放下手机,走到工作台前。画稿还散落在地上,他蹲下来,继续整理。
但心里很满。被饺子填满的冰箱,被母亲的话语填满的心。
傍晚五点,陆夜回复了。
“谢谢阿姨。你告诉她,等我回南城,一定登门感谢。”
林昼笑了。他回复:“她说不用谢,只要你对我好就行。”
陆夜:“我会的。永远会。”
然后是一条语音消息。林昼点开,陆夜的声音传来,有些疲惫,但很温柔:“今天做了台手术,很顺利。现在刚回宿舍,准备煮碗面。突然很想吃你做的糖醋排骨。”
林昼打字:“那你回来我做给你吃。”
陆夜:“好。还有112天。”
112天。这是陆夜自己算的倒计时。从他去北京那天开始,每天减一。林昼的手机里也有一个倒计时软件,但他很少去看——看了会焦虑,会忍不住数着日子过。
但陆夜每天都记着。每天发消息时,都会提一句“还有x天”。
林昼回复:“嗯。很快的。”