笔趣阁

第114章（第2页）

他打字：“对不起。”

林昼：“不用道歉。你有你的手术，我有我的奖杯。我们都做了该做的事。”

陆夜：“但重要的时刻，我应该在你身边。”

林昼：“你在啊。通过直播，通过照片，通过这条消息。你在。”

陆夜看着这句话，眼眶有点热。他深吸一口气，打字：“下次。下次你重要的时刻，我一定在。”

林昼：“好。说定了。”

陆夜：“说定了。”

对话暂时结束。陆夜放下手机，重新看向窗外。

北京的夜晚很喧嚣，即使在这个相对安静的小区，也能听见远处车流的白噪音。但此刻，他感觉心里很安静。

因为他知道，在两千公里外，有一个人，在重要的获奖夜晚，放弃了庆功宴，选择回家，和他发消息。

而那个人说：“最想分享的人不在。”

但那个人也说：“你在。”

陆夜走到书桌前，打开台灯。灯光温暖，照亮了桌面上的医学书籍、论文打印稿、还有那本从家里带来的、林昼画过雨窗的村上春树小说。

他翻开小说，找到第128页。雨窗的素描还在，铅笔线条已经有点模糊了。在那一页的背面，他自己写的那行字还在：“手术室没有窗户，但偶尔会想起雨声。”

现在，他又拿起笔，在这句话下面，加了一行新的字：

“但今夜，我有了一扇窗。透过它，我看见了你获奖的样子，和你眼里的光。”

写完后，他合上书，关掉台灯。

房间里暗下来，只有窗外城市的灯火透进来。

他躺在床上，闭上眼睛。

脑海里浮现出林昼穿着西装的样子，站在舞台上，对着镜头说“感谢那个让错误发生的人”。

那个错误，是他人生中最美丽的错误。

而那个让错误发生的人，是他人生中最重要的相遇。

距离很远。

但爱，让远变得近。

让缺席，变成另一种在场。

来自陆夜的信

晚上十一点，北京。

陆夜合上最新一期的《中华心血管外科杂志》，揉了揉酸涩的眼睛。宿舍的台灯是冷白色的，照在桌面的木纹上，投下一圈清晰的光晕。窗外是沉沉的夜色，远处居民楼的窗户大多已经暗了，只剩下零星几盏，像散落在黑丝绒上的碎钻。

他靠在椅背上，闭上眼睛。连续三天了——三台高难度手术，两个学术研讨会，一场教学查房。身体很累，但大脑停不下来，像一台过载的机器，齿轮还在惯性转动。

脑海里浮现出今天的第三台手术：一位六十二岁的女性，风湿性心脏病，二尖瓣重度狭窄合并关闭不全，左心房巨大，肺动脉高压。手术做了五个小时，体外循环时间一百八十分钟。关胸时，他的手在微微颤抖——不是紧张，是纯粹的生理性疲劳。