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17第 17 章（第2页）

“你见过他输球时候的自责吗？”

菲利波不说话了。

西尔维奥：“你没有。你什么都没见过。你只听过你爸说的那些话。你爸坐在看台上，喝着他的啤酒，嚼着他的三明治，然后就觉得自己什么都知道。你爸知道大名单是主教练决定的吗？你爸知道保罗每天在训练场上是怎样的吗？”

“你——”

“你爸懂什么？”

这句话像一根火柴，点燃了菲利波已经绷紧的神经。他的脸涨红了，上前一步，手指着西尔维奥的胸口。

“你再说一遍。”

“你爸，这个sb懂什么？”西尔维奥一字一顿地重复了一遍，眼睛直视着菲利波的眼睛，没有退让半步。

菲利波的拳头挥过来了，西尔维奥没有躲。拳头砸在他的左颧骨上，一阵钝痛从骨头里炸开，他的头偏向一侧，后脑勺撞在了更衣室的铁柜上，发出一声沉闷的响声。

然后他也动了，他比菲利波矮半个头，比他轻至少十公斤，但他更快。

他没有挥拳，而是直接一头撞进了菲利波的胸口，两个人一起摔在了更衣室的水泥地上。菲利波的后背着地，闷哼了一声，西尔维奥骑在他身上，右拳已经举起来了——

“够了！”马西莫的声音从身后传来，他一把拽住了西尔维奥的衣领，试图把他从菲利波身上拖开。

但西尔维奥像一头被激怒的小兽，猛地一挣，竟从马西莫的手中挣脱了。马西莫被甩得踉跄了一步，撞在了旁边的铁柜上。

西尔维奥的拳头落了下去。一拳又一拳，全都砸在菲利波的脸上，菲利波被打得偏向一侧，嘴里不断发出含混的叫喊，手臂胡乱地挡在脸前，但怎么都拦不住西尔维奥的拳头。

“西尔维奥！”卢卡从侧面扑上来，抱住了西尔维奥的胳膊。安东尼奥也冲了上来，从另一侧架住了他的肩膀。马西莫重新站稳，从身后环住他的腰，三个人一起用力，才终于把他从菲利波身上拖开。

西尔维奥被拖开的时候，还在挣扎，他的眼睛红红的，紧盯着菲利波的时候，就像是猛兽盯着猎物，在合适的时候给他致命一击。

马西莫从身后紧紧箍着他的腰，卢卡按着他的右臂，安东尼奥挡在他和菲利波之间，三个人才勉强把他控制住。

“放开我！”西尔维奥的声音哑得不像他自己的，“放开——”

“你疯了！”马西莫在他耳边吼道，手臂箍得更紧了。

菲利波躺在水泥地上，双手捂着脸，嘴角和鼻子里都在往外渗血。他的右眼下方已经肿起来了一块，眼眶红红的，不知道是被打哭了还是纯粹因为疼痛。他躺在地上喘着粗气，没有爬起来，也没有再还手的意思。

卢卡蹲下去看他，伸手想把他扶起来。菲利波摆了摆手，自己慢慢坐了起来，用手背擦了一下嘴角，低头看了一眼手背上的血，然后又抬头看了看被两个人架着的西尔维奥。

西尔维奥还在喘着粗气，胸口剧烈起伏着。他的左脸已经肿起来了，颧骨下面青了一块，眼角有一道浅浅的口子，血顺着脸颊往下淌，和菲利波的血混在一起，分不清是谁的。

几个人也不敢松手，生怕松手了这两个人又打起来。

就在这时，巴雷西推门而入，看着更衣室的惨状，面色铁青，“卢卡，带菲利波去医务室，马西莫，把西尔维奥带到塔索蒂的办公室来。安东尼奥，把这里收拾干净。”

巴雷西和塔索蒂的办公室在青年队训练楼的一层，门对门。巴雷西的办公室更小一些，墙上挂着一张1989年丰田杯的照片——他和范巴斯滕举着奖杯，两个人的笑容还很年轻。对面墙上挂着一面队旗，旁边是几本战术手册和一堆叠得整整齐齐的比赛录像带。

塔索蒂的办公室更大一点，但风格差不多。一张办公桌，两把椅子，墙上挂着一块战术板，上面还留着上一场青年联赛的阵型图。

西尔维奥坐在塔索蒂办公室的椅子上，左脸的伤口已经被医务室的人处理过了。一块纱布贴在他的颧骨上，眼角的裂口用创可贴粘着，整张脸看起来有些滑稽。他的右手背上的擦伤比之前严重，几处破了皮，被涂上了红药水和碘酒，指节处缠了两圈绷带。

菲利波没有来。医务室的人说他的嘴角裂了一道口子，缝了两针，右脸颊的淤青可能要一周才能消。

“打电话，喊人过来，切萨雷或者保罗都行。”

西尔维奥的身子抖了抖，更加沉默了。

“你打还有得选，我打就是打给切萨雷。”

西尔维奥沉默着接过巴雷西的手机，选择打给了保罗，电话在响了两声后就被接起，“弗朗哥？今天青年队没有训练吗？”

“保罗，我闯祸了——”