她那双眼,死死地,钉在那只手上。
钉在那层清蒙蒙的光泽上。
“……不可能。”
那三个字,从她齿缝里,挤出来。
挤得,极轻。
轻得,连她自己,都,听不见。
她这销魂散。
七千多年,从没有,失过手。
七千多年里,凡是中了这一手的人,没有一个人,能撑过十个呼吸。
没有一个。
可这只手。
这只,被她五指扣进去、扣得皮都陷了下去的手。
它,不白。
它,不死。
它,还在,流着生机。
就在她这“不可能”三个字,落下去的同一瞬——
李凡分身的左手。
那只,刚刚从她掌心里,抽出来的左手。
不曾收回。
它,握成了拳。
那五根手指,一根一根,往里,收。
收得,骨节,一声,极轻的,“咔”。
然后。
那只手,从左路,直直地,朝那老妪的——丹田,拍了下去。
裂山掌。
不是轰。
是拍。
拍得,很实。
实得像,一个人把一块从山上,抱了几千年的石头,往地上慢慢地按。
掌心朝下。
掌纹清晰。
指腹上,那一点,握竹棒磨出来的薄茧,还在。
可就是这一掌。
它拍下去的那一瞬,它前面的空气,被压得,“嗡”地一声,闷了一闷。
那老妪,乱了。
乱得,很彻底。
她那一柄柳叶细剑,刚刚被那根紫竹棒,咬着。
那根棒,咬得死。
一重圈,套着一重圈。
圈套圈。圈咬圈。
这一招“云卷”,不是她见过的那五招里,任何一招。
那五招,“如云”“流云”“陨云”“思云”“念云”,一式一式,她还能,寻出个来路。
这一招。
她寻不出。
那根棒,不再走弧。
不再走落。
不再走引。
它转得,极慢。