沙地微震。
影子更长了。
长老席依旧空着。
没人上来,没人传话。
他站着。
不动。
不语。
不谢。
不走。
像一座尚未苏醒的山。
远处,有弟子指着这边对同伴说:“看见没?那就是江无尘。”
“三年前第一天才。”
“现在,一个杂役。”
“可你看他站那儿的样子——你还觉得他是杂役吗?”
同伴摇头。
“他不是杂役了。”
“他是……变数。”
江无尘听见了。
他没反驳,也没点头。
他只是缓缓吸了一口气。
吐出。
呼吸平稳如初。
天还没黑。
路还没走完。
他得等。
等一个正式的名字。
等一个无人敢拦的资格。
等一个,能让他光明正大拿起扫帚,扫尽一切不公的机会。
现在,他还在擂台中央。
左肩带伤,衣衫染血,髻散乱。
但他站得比谁都直。
人群依旧围着。
呼声未歇。
他望着长老席的方向,眼神无波。
一秒。
两秒。
三秒。
扫帚尾端,一缕竹丝被风吹起,轻轻晃了一下。
然后,停住。
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