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第38章 我儿子（第7页）

她的胸口剧烈地起伏，隔着连衣裙都能看见那两团跟着喘在一上一下，喘得又急又深，喉咙里发出拉风箱似的粗气声。

头发乱了，深棕色的一绺从耳后掉到脸前，随着她的喘气一飘一飘。

她的眼睛睁着，瞪着茶几上那根快烧完的蜡烛，不看我。

楼板上，头顶不知哪个位置，闷闷地传下来一声咳嗽。

男人的，压着嗓子，一声，跟着就没了。

1602。

这栋楼薄得跟纸一样的楼板，把这声咳嗽从十五层半的高度上丢进我们屋里，砸在两个人中间那点死寂上，又滚远了。

我贴在沙发靠背上，一动不敢动。

她的喘气声是屋里唯一的动静。

手背还捂着嘴，捂得指头都绷着劲，指缝底下漏出来的气一股一股。

她嘴角那儿，正红的口红糊开了一大片，往腮帮子的方向抹出去长长一道，烛光里红得发亮，红得狼狈。

她自己看不见。

她捂着的恰恰是那片红。

我的心跳撞得肋骨疼，裤裆里硬得发胀，胀得生疼，T恤后背上全是汗，黏在沙发皮上。

我看着她捂着嘴喘，看着她胸口那两团在裙襟底下一起一伏，看着她鬓角乱掉的那绺头发。

我想说话。嗓子眼里堵着东西，一个音都挤不出来。

她喘了不知道多少口，呼吸一点点压下去，压成鼻子里的长气。

她放下捂嘴的手，先低头看了一眼自己的手，手背上蹭了一片红，她盯着自己手背上的红看了一拍，把手攥上了。

跟着她扶着沙发靠背站起来。

站起来的时候脚底晃了半步，高跟鞋早不知踢到哪去了，两只丝袜脚踩在地板上，脚趾在袜尖里抓了一下地才站稳。

她伸手去扯裙子，两只手在后腰和屁股那儿急促地抹，把我手掌压出来的那些褶一道一道扯平，扯得很用力，布料在她手里绷出啪啪的轻响。

扯完了，她的手在那个位置多停了一拍。

她低着头，往主卧那边走。

一步一步，踩在地板上没有鞋跟的笃笃声，只有丝袜脚底擦着地板的沙沙声。

她走得很快，背影挺得笔直，瑜伽人的背，可那个背影这会儿看着绷得吓人。

她的手握上主卧门把手的前一刻，我嗓子眼里堵着的那块东西炸开了。

“长寿面还没下呢。”

声音出去，哑的，快的，劈了叉的，五个字还是六个字我自己都没数清，反正冲出去了。

她的脚钉在餐桌边上。

侧对着我，一只手伸出去撑在桌沿上，撑住那半桌残羹冷炙，排骨汤碗底的白油花，茄子盘里的酱汁，烧到根的蜡烛。

火苗在她手边噗嗤噗嗤地打晃，把她的手影投在墙上，放得老大。

谁都没出声。

蜡烛又淌了一道泪，顺着蜡烛腰爬进味碟里。

冰箱还在嗡嗡。

楼上再没有第二声。

她撑在桌沿上的那只手，指头一根一根收紧，攥住桌子的边，攥得骨节的地方都绷起来，跟着又一根一根松开。

“……下吧。”

她开口了。声音朝着平日的调子上够，够得勉强，尾巴上那点儿颤藏不住，虚的，软的，跟让水泡过一样。

“妈等着吃。”

三个字“妈等着吃”，她管自己叫妈，叫得跟平时一模一样，又跟平时哪儿都不一样。

那个“妈”字一出口，顺着我的耳朵眼钻进去，在刚才那片烧白了的脑子上烫出一个印。

她刚让我亲过，嘴上的口红还花着，她管自己叫妈，说要吃我做的面。

她说完这句，人没动，还撑着桌子，背对着我。

没提刚才。

一个字都没提。

刚才那几分钟在这间屋子的空气里悬着，她不说，我不说，它就在那儿，比桌上的蜡烛还烫。