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第573章 诱饵（第1页）

阳间。

一座被城市飞展遗忘在角落里的老旧居民楼。

那居民楼，藏在城市最边缘的角落里，被周围那些拔地而起的高楼大厦远远地甩在身后，像是一个被时代抛弃的老人，孤独地站在阴影里。墙皮斑驳脱落，露出下面灰黑色的砖体。窗户上，有的玻璃碎了，用塑料布和胶带勉强封着。空调外机锈迹斑斑，有些已经不再转动，成了麻雀的巢穴。楼下堆着各种杂物——破旧的自行车，废弃的家具，没人收走的垃圾袋。这里的一切，都在无声地诉说着两个字：破败。

楼道里的灯，坏了不知道多少年，只剩下昏暗的、来自各家各户门缝里透出的微光，勉强照亮那满是灰尘和烟头的楼梯。

那楼梯，又窄又陡，每一级台阶的边缘都被磨得光滑亮。楼梯的扶手上，积着厚厚的灰尘，已经很久没有人擦拭过。墙角堆着烟头，有的已经霉，散着刺鼻的气味。每走一步，脚下都会扬起一阵灰尘，混合着霉味和烟味，让人忍不住想要咳嗽。但住在这里的人，早就习惯了这一切。

六楼，一间门牌号已经模糊不清的出租屋里。

那门牌号，原本是白底红字，现在已经被灰尘和油烟覆盖，只能隐约看到几个数字的轮廓。门是那种老式的木门，刷着暗红色的漆，漆皮已经大片脱落，露出下面黑的木头。门把手上挂着一个塑料袋，里面装着几天前的外卖盒，早已臭，却没人扔掉。

烟雾缭绕，刺鼻的烟味混合着泡面残渣酵后的酸腐气息，弥漫在每一个角落。

那烟味，太浓了，浓得几乎能看见。它像是一层灰色的薄雾，笼罩着整个房间，钻进每一个缝隙，附着在每一件物品上。那泡面的酸腐气息，是那种放了几天后酵出来的味道，酸中带着臭，臭中带着馊，让人一闻就想吐。这两种味道混合在一起，形成了一种独特的、令人窒息的恶臭。

茶几上，那个廉价的玻璃烟灰缸里，烟头早已堆成了小山，有几根甚至掉在了满是污渍的地板上，也无人去捡。

那烟灰缸，是最便宜的那种，玻璃的，透明的，上面印着某个啤酒品牌的ogo。里面的烟头，横七竖八地堆着，有的还留着长长的烟灰，有的已经熄灭很久了。烟灰缸周围的地板上，也有几根烟头，静静地躺在那里，和灰尘混在一起。没有人去捡，没有人去扫，就那么一直躺着。

墙角，堆着几个落满灰尘的泡面箱子。桌上，还有几个吃了一半、汤汁早已干涸凝固成可疑深褐色块状物的泡面桶。

那泡面箱子，是那种整箱买的，便宜，量大。箱子上的塑料膜还没撕开，但上面已经落满了灰尘。看来是很久以前买的，一直堆在那里，没怎么动过。桌上的泡面桶，有几个已经空了，有几个还剩下半桶。里面的汤汁早已干涸，凝固成一种深褐色的块状物，粘在桶壁上，看起来像是某种可疑的化学物质。筷子还插在里面，早已霉。

张浩，这个岁、一事无成的三流编剧，此刻正坐在那张破旧的电脑桌前。

他的双眼，布满血丝，那是无数个熬夜赶稿的夜晚留下的、永恒的印记。他的头，油腻腻地贴在头皮上，显然已经好几天没洗过。

那张脸，憔悴得让人心疼。眼袋深得能夹死苍蝇，黑眼圈重得像被人打了两拳。脸色蜡黄，嘴唇干裂，整个人看起来像是刚从难民营里逃出来的。他的头，一绺一绺地贴在头皮上，油腻腻的，泛着不健康的光泽。他已经好几天没洗头了，也没那个心思。

他死死地盯着面前的电脑屏幕，盯着那一个空白的、刺眼的duord文档。

那屏幕，是他唯一的伙伴，也是他最大的敌人。他每天对着它，十几个小时，写那些他不想写的东西，写那些他自己都不相信的故事。那光标，一闪一闪的，像是在嘲笑他，像是在问他：你还能写什么？你还能写多久？

文档的最上方，是一个让他自己都觉得恶心的、充满了工业糖精气息的标题——

【《我的霸道总裁女友》】

霸道总裁，是现在最火的题材。高富帅，傻白甜，玛丽苏，杰克苏，各种狗血的剧情，各种工业糖精的桥段。他写了三部了，每一部都被改得面目全非，每一部都被甲方骂得狗血淋头。他恨这个题材，恨这些角色，恨自己为什么要写这种东西。

标题后面，跟着一个用红色加粗标注的、如同嘲笑般的后缀——

【（第三稿）】

第三稿，意味着已经改了两遍了，还要改第三遍。那个红色的加粗，像是一个红叉，打在他脸上；像是一个红字，写在他额头上。废物，垃圾，没用的东西。

他又一次，被甲方毙了稿。

毙稿，是他最熟悉的事情。每个月都要被毙几次，每部稿子都要被毙几次。他已经习惯了，麻木了，无所谓了。但每一次被毙，还是会有那么一点点疼，那么一点点绝望，那么一点点想放弃。

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这一次的“修改意见”，是“不够甜，没有cp感，现在的观众就爱看这种，你要想办法加一点工业糖精进去，越齁越好”。

不够甜，没有cp感，加工业糖精。这些词，他听了无数遍了。他不知道什么叫“甜”，不知道什么叫“cp感”，不知道什么叫“工业糖精”。他只知道，甲方说什么，他就得写什么。甲方说要甜，他就得往死里甜；甲方说要齁，他就得往死里齁。至于他自己想写什么，不重要。

他想写的，是悲剧。

是那种能真正触动人心、能让人在深夜痛哭、能成为经典流传下去的故事。

悲剧，是他最喜欢的题材。他喜欢悲剧，喜欢那些让人心碎的故事，喜欢那些让人流泪的结局。他相信，悲剧才是最有力量的，悲剧才是最真实的。他想写悲剧，想写那种能让人记住一辈子的悲剧。但他不能，因为没人要。

可现实，只允许他写这种悬浮于空中的、虚假的、毫无灵魂的工业糖精。

工业糖精，这个词用得太好了。工业化的，批量生产的，甜得腻的，却没有灵魂的。那些霸道总裁，那些傻白甜，那些狗血剧情，都是工业糖精。它们让人看了就腻，吃了就吐，却还得不停地写，不停地生产，不停地消费。这就是他的生活，他的工作，他的全部。

他的梦想，在每个月的房租账单、在甲方一次次的“修改意见”、在银行卡里那个永远只有三位数的余额面前，一文不值。

房租账单，每个月都要交，不交就得滚蛋。甲方的修改意见，每次都要改，不改就拿不到钱。银行卡里的余额，永远只有三位数，永远不够花。他的梦想，在这些现实面前，什么都不是。他只能低头，只能妥协，只能继续写那些工业糖精。

“咚、咚、咚。”

就在这时，门外，传来了敲门声。

那敲门声，不急不缓，带着一种与这破旧居民楼格格不入的、奇异的节奏感。不像是催债的，也不像是查水表的。

那节奏，那么特别，那么有规律，像是一简短的曲子，又像是一种暗号。不紧不慢，不快不慢，恰到好处。这栋楼里的人，没有人会这样敲门。催债的是猛砸，查水表的是乱敲，邻居的是随便拍。只有这种敲门声，这么有节奏，这么有礼貌，这么格格不入。

“谁啊？房东吗？”

张浩头也不回，不耐烦地吼道：

“说了下个月交！下个月！再宽限几天！”

他以为是房东来催房租。他的房租已经欠了两个月了，房东每次来都是骂骂咧咧的。他已经习惯了，已经麻木了。他头也不回，不耐烦地吼着，想让那人赶紧走。

门外，没有回应。

但那敲门声，却依旧执着地、不紧不慢地，继续响着。

“咚、咚、咚。”

没有人说话，只有敲门声。那敲门声，像是故意的，像是不达目的不罢休的。它继续响着，不紧不慢，不急不缓，像是在说，我知道你在里面，我知道你听到了，我不会走的。

张浩烦躁地抓了抓他那油腻的、几天没洗的头，嘴里骂骂咧咧地站起身，走到门口，猛地，拉开门。

那抓头的动作，那么烦躁，那么不耐烦，像是在泄什么。那骂骂咧咧的声音，那么低，那么含糊，像是一串听不清的咒骂。他站起身，走到门口，猛地拉开门，想要看看是谁这么不识相。