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第114章 克莱尔大神官（第1页）

消息传得飞快。

神父死了。

那个老好人，疯子，一辈子没离开过教堂，没娶妻生子，把一切都奉献给上帝和这群白眼狼的老神父，死了。

那个邪性的，现在一个人守着教堂——哦，不对，还有那个电台来的怪物。

镇民远远站着，对着教堂大门交头接耳，指指点点，声音压得很低，却足够让风把那些窃窃私语送进空旷的教堂。

“以后谁做弥撒？”

“那个邪门的？”

“她会什么？”

“神父教了她十几年，你说她会什么？祷告词总该会吧？”

“可她那双眼睛……看着就怵得慌。”

“就是，神父是神父，她是她……”

“那怎么办？以后不去教堂了？”

“不去？你忘了上次你老婆生病，是谁……”

“嘘！小声点！”

有人沉默，有人嘀咕，可没人敢走进来。

仿佛那扇破旧的木门后，藏着什么比死亡更可怕的东西——那双金色的、仿佛能看穿一切伪善的眼睛。

一群虚伪到骨子里的东西。

克莱尔听着门外飘来的、模糊的议论，冷冷地想。

需要时来祈求，痛哭流涕，赌咒誓。不需要时唾弃，嘲笑，背后指指点点。

人活着时嫌他迂腐，笑他疯子，一边拿他的好处一边骂他傻。人死了又假装缅怀，说他是“好人”，却连踏进他守护了一生的教堂都不敢。

——恶心。

第一天，没人来。教堂里安静得能听见灰尘落地的声音。

第二天，没人来。只有她和阿拉斯托，对着冰冷的壁炉和空荡的长椅。

第三天，太阳快落山时，老汤姆，那个常在歪脖子树下打盹、见证了无数往来的老人，站在了门口。

他站了一会儿，望着紧闭的教堂大门，望着门上斑驳的油漆，望着门缝里透出的光。

他推门进来，动作有些迟疑，像踏入一个既熟悉又陌生的领域。

克莱尔正在呆，听见声音后停下手里的动作，抬眼看他。

老汤姆望着她那双金色眼睛，总觉得和以前不一样了，却说不清差在哪儿。

以前是冷的，带刺的。现在还是冷，但那刺收了回去，变成了一种更透彻的东西。

“神父……”

他开口，干涩的喉咙里挤出两个字，又卡住了。

说什么？节哀？他死了？我们都知道他死了。

说点别的？说什么？

老汤姆憋了半天，脸上皱纹挤在一起，浑浊的眼睛里闪过复杂的光——

有愧疚，有不安，或许还有一点点真实的惋惜。

最后，他只说出一句干巴巴的、苍白无力的话：