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第303章 他巴不得下地狱（第1页）

夜很深了。

阿拉斯托站在木屋中间，面前的地板上画着一道阵符。

木屋很静，静得能听见炭笔划过粗糙木板的“沙沙”声，和他自己平稳得有些异常的心跳。

他画了一整天。

从早上画到太阳落山，用炭笔打底，一遍遍修正，然后用小刀划开指尖，用自己的血描边。

手指上缠着的布条早已被血浸透，干涸后又渗出新的，和他笔下蜿蜒的线条一个颜色——脏污，固执，带着生命的热度。

他直起僵硬的腰背，低头审视自己的作品。

阵符歪歪扭扭。线条不够流畅，圆圈不够规整，几个关键的连接点甚至有些模糊。

书上的原图早就被他撕碎、烧掉了，他是凭记忆画的。

他不知道这个阵会召唤出谁。那本破旧的书里只含糊地写着“可沟通地狱领主之意志”。

没写名字，没写特征，更没写代价。

可能是路西法，可能是莉莉丝，可能是某个他闻所未闻的古老存在。

他甚至不确定这阵符是否真的有效——那本书更像疯子的呓语，而非严谨的仪式指南。

但他没有别的选择。

——不，是“没有更好、更直接”的选择。其他方法太慢，太不确定。

而这个阵，不管召唤来的是谁，都意味着一个“机会”。一个直通地狱权力阶层的捷径。

失败？那就死。

或者，下次再试别的。对他而言，没有“损失”这个概念，只有“达成”与“未达成”。

他深吸一口气，闭上眼——并非祈祷，而是在回忆。

回忆斧刃劈开骨肉的手感，回忆温热血浆溅在脸上的触感，回忆那种空洞被短暂填满时、近乎眩晕的餍足。

还有……那种事后更深、更冰冷的空虚。

欢愉如毒瘾，剂量需不断加大，而效果却越来越短。

——他要去地狱。

必须去。

只有在那里，在那片永恒燃烧、毫无规则的土地上，他才能尽情“狩猎”，才能成为他想成为的——不是“罪人”，而是“罪”本身最耀眼、最强大的化身。

他巴不得下地狱。

越快越好。

他睁开眼，深色的瞳孔在昏暗中小幅度地收缩了一下。

阵符，亮了。

暗红色的光从那些歪歪扭扭的线条里渗出来，从地板上浮起来，在他面前凝成一团。

光越来越盛，将狭小的木屋浸染成一片梦魇般的暗红——正是他无数次在梦中窥见的地狱天空的颜色。

然后，一个声音从光里传出来，从四面八方涌过来，从地板下面，从天花板上，从他自己的脑子里响出来。

“哟，”那声音懒洋洋的，带着一种居高临下的凉薄，“这个阵画得可真够丑的。”

阿拉斯托的手在身侧悄然攥紧，指甲陷入掌心，带来细微的痛感，让他保持绝对的清醒和表面的平静。

他没有反驳，也没有低头，只是让那抹惯有的微笑在嘴角挂得更稳了些。

“你从哪儿学的？”那声音问，听不出喜怒。

“书里。”

“哪本书？”

“不记得了。撕了，烧了。”

那声音短促地笑了一下。很轻，却带着无形的锋利。

“聪明。”

听不出是赞许还是嘲讽。

光球在脉动，暗红色的光芒像有生命般流淌。

阿拉斯托凝视着它，看不清内里，但他能感觉到——

有什么存在正透过这团光，打量着他，评估着他，像审视一件有趣的、或许有用的工具。

“你叫什么？”那声音问，似乎多了点兴趣。

“阿拉斯托。”

“阿拉斯托，”那声音慢条斯理地重复，像在舌尖品味这个名字的韵律与重量，“你想召唤谁？”