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第122章 我在等（第1页）

回到房间，她把那几张照片从信封里抽出来，铺在桌上。她把它们排成一排，从左到右。第一张，碎片在地上的。第二张，碎片堆在一起的。第三张，底座完好的。她盯着它们看了很久。

风吹过来，把照片吹得翻过去。她又把它翻回来，把被子压在上面。她想起马尔科信里的最后一句话。没有写出来，但她知道他在想什么。你活着。这就够了。他不用说出口，她知道的。

米娜把照片收好，压在枕头底下。关了灯，躺下来。月光从窗帘缝隙漏进来，在墙上画出一条细细的线。她看着那条线，没有闭眼。她想起那天晚上。她打晕了他，她没有回头。他醒过来，她不知道。他一定在地上躺了很久，也许在想是谁打了他，也许在想她是不是还活着。他不知道她就在他身边，在几步远的地方，在灌木丛后面，蹲着，看着他。

她看着他。他躺在地上，一动不动。月光照在他身上，他的头灰白的，散在额前。她想伸手碰他，没有碰。她站起来，转身走了。她没有回头，怕自己忍不住。

风吹过来，把窗帘吹得轻轻晃。月光灭了，又亮了。她闭上眼睛，那张照片还在枕头底下，硌着她的后脑勺。她没有把它拿出来，让它硌着。疼的。不是疼，是硌。她知道它在那里。

她翻了个身，面朝墙壁。墙是凉的，她的额头抵在墙上，慢慢闭上了眼睛。呼吸很轻，一下，一下。她没有睡着。她只是在等。等天亮，等早祷的钟声，等马尔科的回信，等那些答案。她不知道自己还能等多久。她只知道她在等。

窗外的月光灭了，天亮了。钟声响了，她睁开眼睛。新的一天开始了。她坐起来，把那几张照片从枕头底下拿出来。她看着那些碎片，那些她算了很多年也没算出来的答案。她又把它翻回来，放在桌上，用杯子压住。她走出房间，去做早祷。教堂里很安静，修女们在唱诗，她低着头，没有声音。她在想那些碎片，在想那些公式，在想那些她没有算出来的答案。

早祷结束了。她站起来，走出教堂。阳光照在她身上，很暖。她在院子里站了一会儿，风吹过来，把她的袍子吹得轻轻晃。她没有动，只是站在那里，看着远处那片海。

他在那片海的另一边，在那间小屋里，在那盏油灯下。他还活着。她也是。她没有回去找他，他也没有来找她。他们只是隔着那片海，各自活着。够了。她知道他活着，他也知道她还活着。够了。她不需要更多。她只需要知道他在那里。

那张照片还在桌上，用杯子压着。她回去的时候，会再看一遍。看那些碎片，看那些她算了很多年也没算出来的答案。她不会知道石像怎么碎的，也许永远都不会知道。但她会继续想，一直想，想到不想为止。她走到石凳前，坐下来。阳光照在她身上，她闭着眼睛，脸朝着太阳。风吹过来，把她的头吹到脸上，她没有拨开。

她在想他。不是想他的脸，是想他信里的那些字。“我知道是你。”写了四遍。每一个字都写得很重，像用刀刻在石头上。她用手指抚过那些字，纸是平的，灰白色的，微微黄。她什么都摸不到，但她知道那些字在那里，在他的信纸上，在她的心里，在那些她算了很多年也没算出来的答案旁边。它们也在那里，和那些碎片一样，硌着她。

她睁开眼睛，阳光有些刺眼。她用手背挡住眼睛，等着。等阳光暗一些，等风小一些，等她站起来，走回去。她不知道自己什么时候会站起来。也许现在，也许再坐一会儿。她只是坐在那里，看着远处那片海。

马尔科在那片海的另一边。他也在等，等她回信。他不知道她会写什么，也许什么都不会写。她只是看着他，隔着那片海。风吹过来，把她的头吹到脸上。她没有拨开。她坐在那里，没有动，只是看着远处那片海。那片海的另一边，有人在等她。

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