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第457章 向海而语来日方长（第3页）

“你好好的说这些干什么。”我的声音从嗓子里挤出来的时候有些紧，紧得连自己都吓了一跳，说这些干什么。

老顾终于转过身来看我。夕阳在他的身后铺开，把他整张脸罩在一层暗色的阴影里，我看不太清楚他的表情，但我看见他的嘴角动了一下，不是笑，也不是不笑，是那种介于两者之间的、温和的、不想让我太紧张的弧度。

“没什么”，他的声音还是那样，不轻不重，不急不缓，像一条流了很久的河，什么石头都磨圆了，什么棱角都冲平了，只剩下水流本身，安安静静地往前淌着，就是想到什么说什么。“再说了”，他顿了一下，把目光从我脸上移开，重新落回那片正在被暮色吞噬的海面上，“这些都是你要经历的。”

我的胸口像是被什么东西钝钝地撞了一下。不是疼，是闷，是那种堵住了所有出口的、无处可去的闷。他说再说的时候语气太轻了，轻到像是在说一件不值一提的小事，可那两个字底下压着的东西太重了，重到我不敢去翻，不敢去看，甚至不敢去想。

他在跟我谈离别，用这种平淡的、家常的、像是在说明天记得买牛奶一样的语气。他谈得那么从容，那么坦然，从容到让人生气，坦然到让人心酸。

我看着他，这个我从小仰望的男人，这个我用了大半辈子想要追赶、想要越、想要让他为我骄傲的男人，此刻站在暮色渐深的海边，用一种早已做好了准备的姿态，用一种我已经想好了你不要劝我的口吻，把一件我想都不敢想的事情，轻轻地、稳稳地放在了我面前。

我不能想象这片海没有他的样子。我从来没有想过这个问题，或者说，我想过但每次都在刚冒出苗头的时候就掐灭了，像掐灭一根还没燃尽的烟头，用指腹碾碎了，藏进最深的口袋里，假装什么都没有生过。

可今天他不让我藏了，他把那根烟头从我的口袋里翻出来，举到我面前，说你看，它还在，它一直在，你不如大大方方地看着它，跟它打个招呼，跟它说一句我知道了。

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老顾见我不说话，海风吹过来把他额前的头撩起来又放下。他沉默了几秒，像是在斟酌接下来的话要不要说，最后还是说了，声音比刚才更轻了一些，轻到几乎要被海浪声盖过，但我每一个字都听得清清楚楚，清得像刀刻在玻璃上，划不出痕迹，但留下了声音。

“你不用忌讳”，他的目光落在我脸上，那目光里没有沉重，没有悲伤，甚至没有任何需要我安慰的东西，就是一种看开了的、想通了的光，干干净净的，和这片被夕阳洗过的海面一样，“其实没什么的，离开是每一个人都要经历的人生必修课。而且不出意外的话，我应该走得更早一些，到时候还要麻烦你送送我。”

送送我。他说送送我，像是说帮忙拿个快递一样平常。他甚至用了一个客气的词，麻烦。我的父亲，这个把一生都献给了军队、把所有的爱都给了这个家的人，在跟我谈论他的身后事时，说麻烦我。

我不想听了。不是因为他说得不对，是因为他说得太对了，对到我没有任何反驳的余地，对到我只能用一个最无力的借口来堵住他的话，“好了好了，我记住了，别说这些了。”我的声音比我预想的要急，急到像是怕他再说下去，我就真的控制不住什么了。

我们站在海边，谁都没有说话。

远处有一只海鸥落在水面上，随波起伏着，白色的羽毛在暮色里显得格外醒目，像一粒掉进墨盘里的米，怎么也沉不下去。我看着那只海鸥，看着它在浪尖上一起一伏的，忽然觉得它就是老顾，在这片广阔无垠的海面上，自由地、孤独地、坚定地，漂着。

老顾转过身看着我，那双在暮色中依然明亮的眼睛里，映着我的影子，也映着身后那片正在褪去最后一抹亮色的海。他看着我的表情，大概是从我的脸上读出了什么，因为他的目光从认真变成温和，从温和变成心疼，最后在他的嘴角凝成一个浅浅的、带着安抚意味的笑。

他伸手在我肩膀上拍了一下，那个力道和我记忆中的一样，不轻不重，掌心干燥而温暖，像小时候每一次我需要依靠时落在头顶的那只手，位置变了，力度变了，但那个温度一直没变，从四十多年前一直传到了今天。

“行了，我不说了”，他的声音里的笑意是真的，不是装出来安慰我的那种，“你当刚才的话都是一场梦吧。”

梦。他把我听不懂、不想听、不敢听的那些话，轻轻放进了这个字里。梦是可以醒的，梦是可以忘的，梦是不算数的。他知道我接不住那些话，知道我现在还承受不了那样的重量，所以他给了我一个台阶，一个不用愧疚、不用难过的台阶。他用一个梦字，把那些沉甸甸的、压得我喘不过气来的东西，瞬间变成了轻飘飘的、可以随时醒来、随时放下的存在。

他转过身，继续沿着海边往前走，走了两步，停下来，回头看了我一眼。那一眼里没有催促，没有责怪，就是等着，安安静静地等着，像他这辈子一直在等我一样，等我长大，等我懂事，等我从那个追在他身后跑的小男孩，长成今天这个站在他身后、比他高了整整一个头的男人。他等了那么久，从来不着急，从来不催。今天他也一样，不着急，不催，就在前面两三步远的地方站着，等我迈开步子，等我跟上他的脚步。

我迈动了步子，脚下的沙滩软绵绵的，海沙钻进我的鞋里，每一步都有些陷，都有些费力。我跟在他身后，还是那种不远不近的距离，他的背影在我前方稳稳地移动着，被最后一缕天光照出一道细细的金边，像一幅即将合上的画册里，最后被看到的那一页。

海鸥还在头顶盘旋着，叫声被风送远了，浪花还在脚边反复地涨着退着，那些声音都在，可我的耳朵里还回荡着刚才他说过的话，每一个字都像被海浪冲刷过的石头，沉甸甸地压在我的胸口，怎么都翻不过去。

不是翻不过去，是不想翻过去。因为翻过去，就意味着我接受了，认了，把这件事从不可能生变成了终将生。我还不想走到那一步。我拒绝走到那一步。

可是我心里很清楚，非常清楚。老顾不是一个会在海边散步时聊无聊的话题的人。他说出来的每一句话，都是在心里反复掂量过的。

这些话不是有感而，不是触景生情，是他想了很久、很久，久到每一个字都被时间打磨得光滑圆润，久到他自己已经完全接受了、消化了、不觉得有什么不能说了，才在今天这个黄昏、在这个被夕阳和海浪包围的时刻，像交出一件珍藏已久的信物一样，轻轻地、郑重地，放在了我的手心里。

他在教我那门我一直不想修习的必修课。

我的父亲，这个影响了我一生的男人，在六十岁的时候，在一个暮色四合的海边，把他这辈子最沉重、也最温柔的一课，亲手交给了我。

那一课叫离别。

他用自己的方式告诉我，那一天会来，它不可怕，它不可悲，它只是每个人都要经历的路程。他不希望我害怕，不希望我难过，更不希望在那一天到来的时候，我手足无措、溃不成军。

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所以他提前告诉我，提前很久很久，久到他有足够的时间让我慢慢接受，久到他有足够的耐心等我一点一点地消化。他用了一个最笨、也是最温柔的办法，把答案提前写在黑板上，让我一遍一遍地看，看到不害怕为止。

四十二岁。我已经是一个中年男人了。我的手下管着几千号人，我的肩上扛着一个旅的责任，我在台风天里指挥过抢险，在演习场上三天三夜不合眼。

我以为我已经足够成熟，足够坚硬，足够面对这世上任何一道难题。

可是在老顾面前，在他那双看透了一切的、平静的、温柔的眼睛面前，我现自己还是那个跟在他身后追着跑的小男孩，那个听说他要去执行任务就哭得撕心裂肺的小男孩，那个把他当成全世界、不敢想象没有他的世界是什么样子的小男孩。四十二年了，我在很多事上长大了，可在这件事上，我一步都没有迈出去。不是不能，是不想。是固执地、任性地、不讲道理地拒绝迈出去。

说到底，我始终没有想好该怎么和老顾告别。告别这个和我没有任何血缘关系、却用了一辈子的时间爱着我的男人。把养字去掉，把所有的恩情和亏欠都刨开，剩下的那个最干净、最赤裸、最不容置疑的事实就是，他是这个世界上我唯一无法割舍的人，是我心里那个永远、永远、永远都不想碰的底。

海滩上的人越来越少了，三三两两的，都往岸上走了。路灯亮了起来，橘黄色的光落在沙滩上，和海面上最后一抹深蓝交织在一起，像一幅被水洗过的油画。老顾走在前面，步伐还是那样，不快不慢的。我跟在后面，盯着他的背影，他的肩，他踩在沙滩上留下的那个浅浅的、被浪花一次次冲平的脚印。海浪声在耳边越来越响，越来越近，像是在替他告诉我什么，又像是在替我问他什么。

这条从童年一直延伸至今的路，我们像这样并肩而行，向来是沉默的。从前是我追不上他，后来是我只能望着他，他从不回头，我也不知该如何开口。直到今天，我似乎终于明白，彼此远远望着，或许才是最好的距离。

四十二岁的我，也许总有一天会学会如何告别。也许在某一个同样暮色四合的海边，也许在某个清晨或深夜，也许当我站在那片他向往的、辽阔的、自由的海洋面前，把那些沉甸甸的、无处安放的思念，一点一点地洒进海浪里，看着它们被潮水带走，带到很远很远的地方，带到他的身边。到那个时候，我大概就能不那么害怕了。

但不是今天。今天的我只想走在他身后，看着他被暮色镀上金边的侧影，听他用那种云淡风轻的声音说一些我不敢细想的话题，然后在心里固执地、任性地说一句。

我们来来日方长。

这句话我说给自己听，说给这片海听，说给那些被浪花带走了的、和他那些轻描淡写的嘱托听。我听不见他的解答，他大概也只是笑了笑，任由我继续像小时候那样，亦步亦趋地跟在他的身后，留他一份他早已不需要的逞强。

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