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第309封 墨痕砖缝里的光（第2页）

记得那时，你突然指着墙角的蛛网笑：

“你看蜘蛛结网，都是从最偏的角落开始，咱们也一样。”

说这话没几天，网就真的“破了”。

那天的风卷着沙，从铁皮房的门缝里钻进来，把桌上的图纸吹得哗哗响。

合作方捏着平板电脑，指尖在屏幕上划了两下，眉头皱得像一张揉过的纸。

他身后的助理抱着文件夹，皮鞋跟在水泥地上敲出沉闷的响，像是在替他表态度。

“太旧了。”他把平板往桌上一搁，塑料壳撞在铁皮桌面上，出刺耳的声，“年轻人现在刷的是短视频，看的是快节奏，谁耐烦盯着这些老木头疙瘩？”

你刚递过去的茶，还冒着热气，杯壁上的水珠顺着桌沿往下淌，在“第o块砖”的刻痕，旁边积成个小水洼。

墙角的拖把倒在地上，布条耷拉着，像只泄了气的狗。

我看见你攥着笔的手紧了紧，指节泛白，笔帽上的漆被磨掉一块，露出底下的金属色——那是上次你爬脚手架拍斗拱，被钉子刮的。

“您看，这榫卯结构的动态演示，我们加了音效，”你声音有点涩，伸手想去点开动画，“老木匠的配音是请……”

“不必了。”他抬手打断，起身时椅子腿在地上刮出长长的刺啦声，“传统归传统，市场归市场。你们这东西，怕是卖不动。”

门被带上时，铁皮房晃了晃，桌上的图纸终于被风吹到地上，正好落在你擦了三遍的那块瓷砖旁。

我弯腰去捡，看见图纸背面印着你画的小蚕，触须弯得像月牙，旁边写着一行小字：

“得让年轻人知道，老东西会喘气。”

你把自己关在铁皮房的储藏间一下午，出来时眼睛通红，遛达一圈回来，却从包里掏出一个油纸包：

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“街角张记的糖糕，热乎的。”

糖糕还冒着气，你掌心的烫痕印在油纸上，像朵小云彩——一定是怕凉了，一路揣在怀里跑回来的。

我捏着糖糕掉眼泪，糖霜沾在睫毛上，涩得慌。

你塞给我一块说：

“哭啥，面得揉透了才筋道，跟咱们擦砖一个理。”

那天晚上，你没抢拖把，蹲在地上擦到最角落时，突然“哎哟”一声。

我凑过去看，图钉扎进你指尖，血珠滴在砖缝里，像一朵小小的红梅。

“你看，”你举着带血的手指笑，眼里的光比糖糕还亮，“这地基，得渗点血才牢。”

后来，我们咬着牙改了方案，在榫卯模型的角落藏了个彩蛋——

一个白胡子老木匠的虚影，只有点中斗拱最隐蔽的“契口”才能唤出来。

他穿着打满补丁的蓝布褂子，手里攥着一把磨得亮的鲁班尺，白胡子被风一吹飘到胸前，看见人就眯起眼笑：

“后生仔，这榫头得像给姑娘绣花，针脚得匀，线得藏得严实，差一丝一毫都不成，你看这斗拱，往上数十八层，每层的榫眼，都得对着祖宗传下来的规矩走……”

作品上线那天，我守在后台盯数据，看着访问量像潮水似的涨，原本预估的服务器带宽，撑了不到俩小时就红了。

技术小哥抱着笔记本跑断腿扩容，嘴里还念叨“哪来这么多人找老木匠”。

有个ip地址连着点了二十七次斗拱，像是跟老木匠较上劲，最后终于调出虚影时，后台突然跳出一条留言：

“我爷爷以前就这么教我爸的，他走了八年了，听见这声儿，眼泪差点掉键盘上。”

屏幕的光，映着我潮的眼眶，突然明白你总说的“让老东西喘气”是什么意思——