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第477章 诊所门外（第1页）

经常失恋的朋友应该都体会过那种精神恍惚、神经兮兮的状态。

雪越下越大，他那辆平时爱护得不得了的福特款v四门轿车，被丢在了路边。车停在第五大道路边，雨刷器上已经积了厚厚一层雪，挡风玻璃被雪糊住了，像一只闭着眼睛的巨兽，蹲在路沿，缩着肩膀，等着主人什么时候想起来把它开走。

迪克也不知道自己是怎么走到诊所门口的。

从伊迪的公寓出来之后，他在曼哈顿的街上走了很久。风从哈德逊河那边灌进来，灌进他的大衣领口，灌进他的袖口，灌进他每一颗没系好的扣子缝里。他把大衣裹紧，缩着脖子，低着头，走了一个街区又一个街区，不知道自己要去哪里。回家？那个家现在冷得像冰窖。回fbi？他请了假。回自己的公寓？他在上东区有一套自己的公寓，是信托基金名下的产业，但那个公寓里的每一件家具都是伊迪挑的——窗帘是伊迪选的米色亚麻，沙是伊迪挑的深灰色皮质，连床头柜上台灯的灯罩都是伊迪从巴黎带回来的。

他现在不想去任何跟伊迪有关的地方。

走累了，就靠在一根路灯杆上抽根烟。烟抽完了，继续走。走累了，再靠在一根路灯杆上抽根烟。烟盒空了，他把空烟盒捏扁，塞进大衣口袋里，又从另一个口袋里摸出一盒新的，撕开锡纸，抽出一根，叼在嘴上，划火柴。火柴划了三下才划着，火苗在指尖跳了一下，被他用手拢着，凑到烟头上，烟着了，火柴灭了。

就这么走走停停，停停走走，等他抬起头的时候，现自己站在foeysare，站在伊芙诊所的门口。

诊所的灯已经灭了。橱窗后面的招牌在路灯下反着暗沉的光，“伊芙·李，医学博士，法医学专科”，烫金的字，白天看挺气派的，晚上看有点儿孤零零的，像是挂在墙上的一个人，张着嘴，说不出话。橱窗玻璃上蒙着一层薄薄的雾气，从里面透出来的暖气碰到外面的冷空气，凝成细密的水珠，一串一串的，顺着玻璃往下淌，像哭过。

诊所门口有一排长椅，铁的，漆成深绿色，椅背上焊着铁艺的卷草花纹。白天的时候，来法院办事的人会坐在这里抽烟、翻文件、等开庭。现在夜已经深了，街上没什么人，偶尔有一辆车经过，车灯从对面扫过来，把长椅的影子拉得又长又斜，然后暗下去，影子缩回去，再拉长，再缩回去，像在呼吸。

迪克在长椅上坐下来。

铁椅面冰凉，隔着大衣的厚度，那股凉意还是渗进来了，从尾椎骨开始，沿着脊椎往上爬，爬到颈椎，爬到后脑勺，爬到太阳穴。他没动，也没走。他把大衣领子竖起来，把手缩进袖口里，把下巴缩进领口里，蜷成一团，像一只被人扔出车窗的、还没断奶的猫。

他不知道自己是什么时候睡着的。也许是凌晨三点，也许是四点。街上的车越来越少，风越来越大，他把身体缩得更紧，大衣的下摆盖住了膝盖，但盖不住脚踝，冷风从他的裤腿里钻进去，把他的小腿冻得麻。他睡得不沉，一直在做梦，梦见伊迪的脸，梦见他签那份文件时手指在抖，梦见伊迪把文件摔在他脸上，纸张的边缘划过他的颧骨，不疼，但有一道红痕，很久都没消。

芬恩到的时候，天还没亮透。

他站在大街当中，吹着凉风，脸上还带着被邦尼衣服压出的红印——一道斜斜的印子从左颧骨一直拉到右下巴，像被人拿尺子比着画上去的。他双手叉腰，吸了一口冷空气，忽然扯开嗓子念起词来。

“莫听穿林打叶声，何妨吟啸且徐行。竹杖芒鞋轻胜马，谁怕？一蓑烟雨任——平——生！”

最后三个字拖得老长，气不够用了，尾音拐了个弯，掉了下去，像风筝断了线。他也不在意，又吸了一口气，还想接着念，邦尼的声音从车里飘出来，不大，但芬恩听见了。

“你念完了没有？”

芬恩回过头，看见邦尼坐在车后座上，车窗摇下一半，露出半张脸，满脸都是无奈。她的头有点乱，是刚才在车上靠出来的，几缕碎贴在额头上，眼睛下面有浅浅的青影——开了一夜的车，谁都不容易。她看了一眼站在大街上癫的芬恩，又扭头看了一眼驾驶座上困得跟小鸡吃米似的不停点头的李祖，心疼得眉头都皱起来了。

“阿祖，来后座睡会儿吧……时间还早。”

李祖的脑袋正一点一点地往下栽，听到邦尼的声音，猛地抬起来，眼睛还没睁开，含混地“嗯”了一声，又往下栽。他的手指还搭在方向盘上，没松开，指甲盖里沾着一点不知道什么时候蹭上去的泥，方向盘套是皮的，磨得亮，被他攥了一路，手心都是汗。

芬恩盯着伊芙的诊所招牌看了一会儿。招牌擦得很干净，玻璃也擦得很干净，透过橱窗能看到里面空荡荡的候诊椅、光洁的地板、摆得整整齐齐的杂志架。候诊椅上没有人。杂志架上的杂志大概也没人翻过，新崭崭的，连折角都没有。

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他咧着嘴摇了摇头，腮帮子鼓了一下，像是想说什么，又没说出来。

听到邦尼说的话，他头都没回。

“年纪轻轻的，睡什么睡！生前何必久睡，死后自会长眠。”

邦尼气不打一处来，声音都高了半度：“这屁话又是谁说的？哪有你这么坑儿子的？六七个小时的车程，你一分钟都不开，全程睡觉。我们娘俩一个给你当枕头一个给你当司机？”

芬恩回过头，满脸挂着讨好的笑，嘴咧得跟个瓢似的，眼角的皱纹都挤到一起了。

“嘿嘿……鲁迅说的！不知道谁说的，统一按鲁迅说的处理。”

邦尼白了他一眼。那个白眼翻得很标准——眼皮抬起来，眼珠往右上角一转，再落下来，整个过程不到半秒，但“你少跟我来这套”的意思已经表达得淋漓尽致了。

“你去买早餐。”邦尼说，“我收拾行李。”

芬恩说：“买什么？”

邦尼说：“随便。”

芬恩说：“随便是什么？”

邦尼看了他一眼。那一眼里没有答案，只有一种莫名的、说不清道不明的意味——像是一个老师看着一个明明知道答案但故意装傻的学生，耐心在一点点耗尽，但还没到爆的临界点。

芬恩举手投降，转身去找地方买早餐。

他沿着街走，路过一家应该是刚刚开门的面包店。店门口的灯亮着，暖黄色的光从玻璃门里漏出来，落在湿漉漉的人行道上，像一小片被雨泡过的夕阳。橱窗里摆着各式各样的面包，法棍、可颂、全麦吐司，还有几个刷了蛋液的黄油卷，表皮烤得焦黄，在灯光下泛着油亮的光泽。透过玻璃能看到后厨的面团搅拌机还在转，嗡嗡的，白色的面粉雾蒙蒙地飘在空气里，一个穿白色工装的师傅正把一托盘生面包推进烤箱，烤箱门关上的时候，出一声沉闷的金属碰撞。