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第167章 好像麻烦都解决了（第3页）

“罗斯那个老狐狸，把这个号码给了你。”他说，“大块头，我跟你说句实在话。罗斯这是在把他这辈子攒下来，最硬的一张底牌，塞到了你手里。这个文森特·柯里昂，就是真正能在华盛顿那张桌子上，替你说话、替你办事、替你压人的人。弗瑞天天催你去见的那个皮尔斯，位置是高，可那是安全理事会，是个偏行政、偏国际的位子。而柯里昂，握着的是参议院里实打实的钱和人事。这俩人，一个能压你头上，一个能给你撑腰。罗斯把撑腰的那个，给你了。”

菲斯克靠在那堵破墙上，半天没说话。

他低头看着报纸边角上那个号码，又看了一眼远处那栋玛丽·简住的、黑灯瞎火的破楼。

一边，是住在五楼、口袋里揣着八十七块救命房租、爬五层楼没电梯、却还能挺直腰板跟他开玩笑的红头发女孩。

一边，是一通电话就能让神盾局局长改主意、身后跟着七张参议院选票，温吞吞慢悠悠的老参议员。

这座城市，这个国家，就是这么割裂地叠在一起的。

“行了。”菲斯克把烟头按灭在身后的砖墙上，“我知道了。”

“知道了？”斯塔克在那头有点不放心，“大块头，你可别拿对付那帮街头混混的法子去对付柯里昂。那个老头，你拧不断他脖子。你前脚把他脖子拧了，后脚军事委员会能让你罗斯参谋长的提名永远躺在抽屉里，让你那帮氪星人飞船的开发项目一分钱军费都拨不下来，让你哈莉和鳄鱼人的征召令，变成一张废纸。他是那种你越想动他，他越能让你浑身难受的人。”

“我没打算拧他脖子。”菲斯克说，“他帮了我一个忙，语气还挺客气。这种人，我犯得着拧他脖子？”

“那就好。”斯塔克松了口气，那点吊儿郎当的劲儿又回来了，“你能这么想，我就放心了。哦对了，你那个红头发小疯子，真把我那雕塑搬进她房间了。我现在该怎么办，大块头？我要不要报警？哦不对，报警没用，她现在能把警车举起来。我是不是该给阿卡姆那个大妈打个电话……”

“你要是敢给阿曼达·沃勒打电话，”菲斯克平静地说，“我下次见你，先拧你脖子。”

“开玩笑，开玩笑。”斯塔克在那头嬉皮笑脸，“看孩子，我专业的。挂了啊，我得去看看她有没有把我那台限量版的跑车也搬进房间。”

电话挂了。

菲斯克把手机揣回兜里。

他重新点了一支雪茄，搓着手指，那点暗红的热在昏暗破败的街区里，亮了一下。

菲斯克吐出一口烟，那烟在玛丽·简住的破楼上空，慢慢散开。

“麻烦事。”他咕哝了一句，迈开步子，朝着街角那个能拦到车的方向走去，“一件接着一件，一件比一件大。”

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不到四十分钟！

来电显示那串问号，菲斯克已经认得了。

“菲斯克。”

弗瑞的声音从那头钻出来，跟下午那把含冰碴子的嗓子比起来，这会儿听着竟然有点……热乎。

“出来喝一杯。”弗瑞说，这不像邀请，更像是命令，“曼哈顿下城，华尔街往南那条街拐进去，招牌是个铁锚。我在里头。你来，我请。”

“你请？”菲斯克挑了下眉。

“少废话。”弗瑞挂了。

那家招牌是个生了锈的铁锚的酒吧，最里头的角落。

客人不多，稀稀拉拉地坐着几个，灯光压得很暗，正适合两个不想被人看见的人坐在角落里说点不想被人听见的话。

弗瑞已经坐在那儿了，面前摆着两个空了的威士忌杯，第三杯刚倒上。

菲斯克在他对面坐下，那张高脚凳在他两百公斤的重量底下发出一声不堪重负的金属呻吟。

弗瑞抬手，朝吧台那边比了个手势，很快有人端来一整瓶威士忌和一个新杯子。

“先说好。”弗瑞自己先开了口，把那瓶酒推到菲斯克面前，“刚刚说的那些话。你别往心里去。”

菲斯克拿起那瓶酒，看了一眼标签，给自己倒了大半杯。

“我没往心里去。”

“对，就是这事儿。”弗瑞像是被戳中了笑点，又像是被戳中了痛处，他端起杯子灌了一口，“菲斯克，我得跟你解释解释。我今天早上给你打那个电话，那语气……我承认，是冲了点。我那不是冲你。”

“哦？”

“我那是冲希尔。”弗瑞把杯子往桌上一搁，“玛丽亚·希尔，我那个副手。你知道我晚餐时是怎么过的吗？我现在，喝着酒，给你从头讲。”

他往后一靠，那把高脚凳被他坐得“吱”了一声。

“晚上八点零三分，第一台电话。堪萨斯的卡尔森。问候我死了十二年的妈，然后跟我聊起‘那个挺特别的小姑娘’。我当时还没当回事。一个堪萨斯的老头，找我唠唠嗑，我寻思着人老了都这样。八点零四分，第二台。卡珀。也是堪萨斯的。到这儿我有点回过味儿来了……堪萨斯州统共就俩参议员，一分钟之内，全到齐了。”

弗瑞伸出手指，开始一根一根地数，跟下午一模一样的动作，可这会儿带着酒意，数得更夸张了。

“八点十一分，第三台。俄克拉荷马的托马斯。武装力量委员会，高级成员。这位是真不跟我客气，上来就问我神盾局明年那笔特别经费的听证会定在几月份。那听证会，菲斯克，是九个月以后的事。他提前九个月跟我打招呼。八点十九分。”弗瑞这一次直接竖了俩手指，“两台电话，一块儿响。缅因的史密斯，新墨西哥的罗德里格斯。都在情报委员会里坐着。那可是攥着我钱袋子的地方。这两位一块儿打过来，一个跟我聊天气，一个跟我聊棒球。菲斯克，我这辈子，分不清扬基队和大都会队。可刚刚，我跟新墨西哥州的罗德里格斯，聊了整整四分钟棒球。八点三十四分，第六台。宾夕法尼亚的麦考米克，拨款委员会的。到这儿，我凑齐了三个委员会——武装力量、情报、拨款。我那张办公桌后头，四十分钟，落下了三个委员会的影子。”

弗瑞把那只手收回去，端起酒杯，一口闷了。

“然后是八点四十七分。”他放下杯子，声音压低了，“第七台。文森特·柯里昂本人。”

“他跟你说了什么。”菲斯克问，虽然差不多知道了，可他想听弗瑞喝了酒之后这个版本。

“屁都没多说。”弗瑞冷笑，“三句话。‘尼克啊最近辛苦了’，‘神盾局这么大摊子事多难免顾不过来’，‘有件小事你顺手办了用不着我多嘴’。挂了。菲斯克，这才是最阴的。前面六个，好歹还跟我聊我妈、聊棒球。柯里昂这个老狐狸，温吞吞慢悠悠的，一句重话没有，可那三句话压下来，比那六个加起来还沉。”

弗瑞给自己又倒上一杯。

“现在我跟你说希尔的事。”他往前一探身，那股憋了一天的火气终于找到了正主，“我这七台电话，是怎么知道一台一台往下响的？是希尔，我那个好副手，在外头一台一台给我接进来的。她接一个，进来跟我报一个。菲斯克，我那个副手，玛丽亚·希尔，跟过我出生入死多少年的人。她推开我办公室的门，把平板往我桌上一放，她跟我说什么你知道吗。”

弗瑞顿了一下，喝了口酒，憋着笑，那笑憋得他那张铁青的脸都有点变形。

“她说：‘长官，情报委员会的两位，一位想跟您聊天气，一位想跟您聊棒球。您……先接哪个的天气，还是先接哪个的棒球？’”