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第59章（第2页）

他新建一个图层，在画面的角落，加了一个很小的细节：窗外的天空上，画了一弯月亮。很淡，几乎看不见，但仔细看，能看见。

然后他保存文件，文件名从“洗碗的场景”改成了“雨夜的确认”。

关掉电脑，关掉灯，上床。

黑暗中，他闭上眼睛。

脑海里回放着今晚的一切：暴雨，湿透的陆夜，姜茶，画，拥抱，额头上的吻，还有那句“我会回来”。

像一部电影，一帧一帧，清晰鲜明。

他翻了个身，看着窗外。月光从窗帘缝隙透进来，在地板上投下银白色的光带。

明天，陆夜会交申请。然后，等待选拔结果。然后，可能真的要去北京。

但那是明天的事。

今晚，在这个雨后的夜晚，在这个被确认过的夜晚，他可以安心地睡去。

因为他知道，无论未来如何，此刻的爱是真的。

而有些东西，一旦确认了，就永远不会消失。

像雨后的月亮，即使被云遮住，也永远在那里。

在夜空深处，静静发光，陆夜坐在办公室的电脑前。

窗外天还没完全亮，城市笼罩在深蓝色的晨雾里，只有东边地平线透出一线极淡的鱼肚白。办公室的日光灯管发出轻微的嗡鸣，白得刺眼的光线照在键盘上，照在他放在鼠标上的手。

屏幕上打开的是医院内网系统，页面停在“国内外学术交流项目申请”的提交界面。表格已经填好了，每一个空格都工整严谨：姓名、工号、科室、职称、申请项目、申请期限、个人陈述、学术成果列表……像一份精心准备的病历，每一处细节都经得起最严格的审查。

陆夜的鼠标指针悬在“提交”按钮上。

按钮是蓝色的，设计得很醒目，上面写着两个字：“确认提交”。光标在按钮上方微微颤动——不是手抖，是屏幕刷新率造成的视觉残留。

他保持着这个姿势，已经三分钟了。

墙上的钟发出规律的滴答声。六点二十八分。再过两分钟，早班的护士就会来开灯，值班医生就会来交班，住院总会来查房。这个安静的、属于他一个人的时刻，即将结束。

陆夜深呼吸，吸气，屏住，缓缓吐出。这是手术前调整呼吸的方法，能让人冷静，专注。

然后他点击了鼠标。

左键按下，弹出一个确认对话框：“您确定要提交申请吗？提交后不可修改。”

他再次点击“确定”。

页面刷新，转动的加载圆圈持续了大约五秒——但在陆夜的感知里，像过了五分钟。然后新的页面跳出来，绿色的对勾，一行加粗的字：“提交成功！您的申请已进入审核流程，结果将于15个工作日内通知。”

完成了。

陆夜向后靠近椅背，盯着那行字，看了很久。晨光正从窗户斜射进来，一点点驱散室内的苍白灯光，在桌面上投下暖金色的光斑。光斑的边缘缓缓移动，掠过键盘，掠过鼠标，最后落在他摊开的手掌上。

手心是湿的。他竟然在出汗。

他抽了张纸巾，慢慢擦干手心，然后拿起桌上的保温杯。杯子里是昨晚泡的茶，已经凉透了，茶叶沉在杯底。他喝了一口，苦涩冰凉的液体滑过喉咙，让他彻底清醒。