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第472章 什么叫够（第2页）

“填坑。”李崇晦头也不抬，声音闷在雨里，“虫子蛀了的洞，不填上，它就一直漏风。那孩子怕黑，这洞里……风太大。”

血混着黑泥，在他指缝间糊成一团。他搅动的动作很慢，很用力，仿佛不是在填一块烂木头，而是在给一具早已冰凉的小身体，塞紧最后一道透风的缝隙。

雨还在下，打在船坞的破顶上，像无数只手在抓挠腐朽的木板。那根烂木桨在浑浊的水面晃荡，被李崇晦的手指牵着，转了个圈，那道被血和泥填满的裂缝，终于不再漏水，只余下暗红的一抹，像一道再也愈合不了的丑陋伤疤。

李崇晦把手指拔出来，带出一缕血丝，混着木屑，在裤腿上蹭了蹭。没蹭干净，反倒把那道暗红的痕抹得更宽，像甩上来的一条鞭印。

他没再看那截烂木头。

低头，从靴筒里又抽出那根焦木棍。棍子已经湿透，沉甸甸的，他掂了掂，忽然朝那木桨砸了下去。

不是一下，是好多下。

“咚、咚、咚。”

不是砸，是夯。像当年陇右筑烽火台，一杵下去，要把地底下的冤魂都镇住。

那根烂木桨经不起这么捣，先是裂开一道大口子，接着碎成几瓣，木刺翻在外面，白生生的，像骨头茬子。有一片溅起来，划过李崇晦的手背，他连眼皮都没抬，任由那血顺着掌纹往下淌，混着雨，滴进那摊浑水里。

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“咚。”

最后一杵，木桨彻底散了架。几根白生生的木刺翘着，像从烂肉里戳出来的骨头。李崇晦的手背被划开一道口子，血顺着掌纹淌，混着雨，滴进那汪死水，转眼就看不见了。

他没停手。

木棍又砸下去，这次砸的是那滩烂木屑。一下，又一下。不是泄愤，倒像是在碾什么脏东西，非要把它碾进泥里，碾成这船坞底下一层洗不掉的垢。

南宫嘉雯没动。她看着那截越来越短的焦木棍，看着李崇晦那双陷在烂泥里的靴子。她忽然觉得，这老头不是在砸木头，是在砸自己那根没护住孩子的脊梁。

“够了。”

她开口，声音不高，刚好盖过雨声。

李崇晦的胳膊僵在半空。

李崇晦的胳膊就那么僵着，木棍悬在半空，像根忘了落下的丧杖。雨点砸在棍尖上，溅起细小的泥星子，有几滴蹦到他眼皮上，他也没眨。

良久，他手腕一抖，那截短得不成样子的木棍脱手飞出去，“噗”一声扎进烂泥，只留个黑乎乎的尾巴在外头。

“够？”他重复着这个字，嗓子里像塞了把粗盐，磨得生疼。“南宫丫头，你告诉老子，什么叫够？”

他没回头，只是摊开那只还在淌血的手。掌纹被血和泥糊平了，看不出深浅，只有一股子铁锈味儿，混着桐油烂木头的酸气，往鼻子里直冲。

“三百个孩子，烧成灰也就一眨眼。赵永德那笔烂账，我翻来覆去算了三年，算到今儿……才现这账根本没法结。”他嘿嘿笑了一声，笑得胸腔都在颤，“就像这手上的血，你说，怎么洗才算够？”

南宫嘉雯没接这话茬。她从缆桩上站起来，靴底碾过地上那片被砸得稀烂的木屑，出一种令人牙酸的挤压声。她走到水边，蹲下，就着浑水搓了搓手，然后回头，从怀里摸出一卷脏得看不出颜色的布条——那是她束袖口用的。

“伸手。”她说。

李崇晦没动，那只血手就那么摊着，像在展示一件破烂的祭品。

南宫嘉雯也不废话，上前一步，一把抓过他那血糊糊的爪子，动作粗鲁得像在逮一只不肯就范的老鹰。布条一圈圈缠上去，勒得紧，血瞬间浸透了灰布，变成一种肮脏的深褐。

“账结不了，那就挂着。”她一边缠一边说，声音硬邦邦的，“就像这伤口，好不了，那就烂着。你天天瞅着，总比忘了强。”

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